LITMIR.BIZ

Скачать книгу

Я задумался. – В брюках.

      – Что ж меня не попросил?– спросила мама, не отрываясь от книги. – Совсем ты уже вырос.

      То, что я зашивал брюки тремя разноцветными нитками, да к тому же без иголки, маму совсем не волновало.

      Я купил в магазине бечевку.

      Но и она не сработала: Ляга оказалась слишком скользкой и просто выскальзывала из нее.

      Ну что ж… Придется сделать вывод, что не все в этом мире рождены для того, чтобы их выгуливали. Выгуливать можно не всех.

      Ради такого вывода можно было прожить день – почему нет? Та фигня, которую мне предлагает мир и в особенности школа, вообще не рождает никаких выводов.

      Я посмотрел дневник – выяснить, есть ли завтра что-нибудь важное.

      ЩИПАЧЕВ!!! Крупными буквами было записано у меня.

      Забыл совсем.

      Я распечатал стих в Интернете:

      Любовью дорожить умейте,

      С годами – дорожить вдвойне.

      Любовь – не вздохи на скамейке

      И не прогулки при луне.

      Все будет: слякоть и пороша,

      Ведь вместе надо жизнь прожить.

      Любовь с хорошей песней схожа,

      А песню нелегко сложить.

      Если вся советская литература – такая же назидательная херня, то кому оно надо все?

      Это что – стихи, что ли? Будьте дети хорошими, и все у вас сложится…

      Бред какой!

      Вот предки вместе жизнь проживают – у них песня, что ли?

      Отец одно поет, мать – другое. Живут, вроде как, вместе. И это песня? Херня, а не песня.

      Я бы не возражал с Иркой повздыхать. В баре каком-нибудь. И при луне погулял бы, поди плохо!

      Ладно, покажем завтра, что такое любовь.

      И Семену этому Витальевичу покажем. И Ирке.

      Сейчас пару часиков за компом – и спать.

      Завтрашний день обещает быть интересным.

      _______________________________________________

      Мы же не знаем, куда умираем, правильно? Не знаем…

      Раз… Два… Три… Проверка… Пошла запись.

      Так вот. Мы не знаем, куда умираем. И откуда в этот мир приходим – тоже неизвестно.

      И вот я думаю иногда, что, когда человек умирает, он обязательно попадает на кладбище своих чувств. Где-то там, куда мы умрем, оно непременно должно быть – кладбище наших чувств.

      Чувства – они ведь живые, правильно? А все, что живет, обязательно умирает, и чувства умирают, и мы это знаем прекрасно. Куда деваются, когда умирают?

      Так вот, я думаю: есть кладбище такое. Там табличек нет, конечно, но просто надписи парят воздухе.

      Плывет твоя, вылетевшая из тела, душа в воздухе. И вдруг возникают слова… Например… Любовь к Лере… Значит, здесь покоится моя первая любовь…

      Детский страх темноты… Тоже ведь – чувство, и тоже там покоится. Безумная любовь к мороженому… Ужас первого секса…

      На кладбище чувств – множество могилок именно детских чувств. Почему они умирают?

      Радость первого утра каникул… Восторг от того, что забил гол… Трепет от впервые замеченных девчоночьих глаз… Ужас выглядеть глупым, стоя у доски… Страх, что над тобой будут смеяться, когда ты сидишь на школьном унитазе…

      Это

Скачать книгу