LITMIR.BIZ

      Мадам, не дразните поэта, —

      Он вам не слуга, и не гаер;

      Снимите напряг сигаретой,

      Вы всё же пока не нагая.

      Умножьте дыхание шарма,

      Вином погасите хандру;

      Умчалась пора брудершафта,

      Сгорели слова на ветру.

      Мадам, ни к чему убиваться,

      Ища в этом мире права;

      Над ним – не лавина оваций,

      Полёт, а в тени – тетива…

      Смакуйте себя и хмелейте;

      Мы все бесконечно близки…

      Душа – как высокая флейта

      Поёт на пределе тоски.

      За этот мир нельзя хвататься,

      Горя в желаньях оголтело;

      К нему лишь можно прикасаться,

      Чтоб жизнь до срока не сгорела.

      Она блистала салонным сленгом,

      Любила дожди и ампирные ниши,

      Лелея в тайне типаж Айвенго

      И грея тоску по рецептам книжек.

      И отшибая досаду усмешкой,

      Как если б на плуг налегла мазохистка,

      Она короля узревала в пешке,

      Не мысля отрады без допинга риска.

      И всякий влекомый загадочной негой

      Пытался познать естество её линий…

      И прочь ускользал, как полозья по снегу,

      До пят напоённый волною полыни.

      И в диком порыве немого экстаза

      Её вдруг несло прогуляться по крыше;

      Плясала истерика раненым джазом,

      Тестируя нервы… Да кто их опишет?

      И дрожью овеяв интимные зоны,

      Её одиночество жгло и томило;

      А ветер дышал тяжело и бессонно,

      И ночь проливала в раздумья текилу…

      А зарево утра сметало сомненья

      И золото в окнах дробилось на счастье;