LITMIR.BIZ

      Прости нас Господи за вечное унынье,

      За алчность, сластолюбия грехи,

      За сквернословие и саморазрушенье,

      За пьянство и похабные стихи.

      Прости нас Господи за трусость и неверье,

      За жадность искалечившую мозг,

      За извращения и клятвопреступленья,

      За глупость и невежества порок.

      Прости нас Господи, однажды потерявших

      Добро сердец и веру в небеса,

      Прости нас Господи, от скуки одичавших

      И ненавидящих весь мир и в нем себя.

      Прости нас Господи, отравленных цинизмом,

      Забывших про любовь и красоту,

      Прости нас Господи, за приступы садизма,

      За эту вечную треклятую войну.

      Прости нас Господи кричащих, что ты умер,

      Прости нас Господи за этот грешный мир,

      Прости нас Господи за то, что понимаем,

      Но, несмотря на все это, творим.

      Цветы не хотят умирать в понедельник,

      Им хочется чистой прохладной воды.

      Они утомленно грезят надеждой

      И засыпают в мерцанье звезды.

      Сутки спустя белокрылые боги

      Запах их дивный уносят с собой.

      А мы пьем чай, наслаждаясь изжогой

      И говорим о чем-то с тобой.

      О состоянии трубопровода,

      О новых фильмах и вкусной еде,

      О матриархальных законах природы,

      О прочей гадости и ерунде.

      Совокупляясь, куря сигарету,

      Слушая музыки твой сивый бред,

      Я поднимаюсь по парапету,

      Прыгаю вниз и падаю вверх.

      Долго лечу средь помоек и кухонь

      В ссоры и ругань, пьянство и хмель

      И опускаюсь кактусом в уголь

      И улыбаюсь холоду стен.

      От чего ты молчишь моя радость,

      От чего ты поешь моя грусть,

      Я несусь вдоль по этим ухабам

      И когда-нибудь расшибусь.

      Распластаюсь на пыльной дороге

      Кровью строчек убитых стихов

      Мои слезы вам лягут под ноги

      Ароматом весенних цветов.

      Моя боль ветерком одичалым

      Ваших щек не заставит краснеть,

      Ваших душ не дотронется жало,

      Что пронзило меня, моя смерть

      Повенчает на веки с землею

      Прах мой бренный, душа к небесам

      Полетит песней грусти застольной

      И быть может, покажется вам,

      Что на небе в чернеющей дали

      Среди тусклых и блеклых светил

      Стало чуточку меньше печали

      Стало чуточку больше белил.

      Русь моя – зеленая тоска.

      В жилах рек с прозрачной пресной кровью,

      Широка, щедра твоя душа,

      Велико

Скачать книгу