LITMIR.BIZ

      Впрочем, с любого места:

      снег и

      запах бессонницы.

      Вино было в меру сухим, ты —

      в меру влажна.

      Теперь между нами пыль и прах,

      соль на наших губах.

      Взмах ресниц

      и распахиваешь окно,

      протягиваешь ладони, сложив их вместе

      в молитвенном жесте.

      Хлопья снега летают и тают в лабиринте

      на подушечках твоих пальцев.

      Чертежи облаков, шепот дождя близко.

      На веранде, курю.

      Мнится: «раскроен как книга».

      Да, те незабвенные кадры, когда

      крыша и ветер и мальчик,

      потом взгляд к раковине, потом – к груди,

      типа «вижу, значит живу».

      Северо-западный здесь

      (ни цапли, ни сокола), странствует

      в листьях. Дождь наполнит колодец.

      Колодец напоит дождь.

      Мальчиком женщины из села

      водили на кладбище «вылить переполох»

      к могиле святого (забит до смерти).

      Теперь ни женщин, ни страха.

      Закуриваю следующую.

      За рюмкой текилы с друзьями

      обмолвился: каждый в любой момент

      может написать гениальное стихотворение.

      Вот почему сейчас я пишу это,

      еще не зная, чем оно завершится, хотя

      является ли завершение стихотворения

      Завершением (с заглавной буквы),

      и начало – Началом?

      Мы просто пьем, говорим, греемся. Мы в середине зимы и просто

      в середине. За окном бара стужа, а нам здесь тепло и мы —

      друзья. Разве этого мало?

      Замечу: это стихотворение абсолютно бездарно,

      оно никакое.

      Что и требовалось доказать.

      Точнее, показать.

      Доказывать нечего. И некому. Может, только себе.