LITMIR.BIZ

      В стену горох, в стену горох,

      ливень в последней своей прямизне.

      Это не птица защёлкала – бог

      заговорил во сне.

      Трогаю капли, на пальцах коплю,

      складываю в ладонь.

      Всё, что люблю, всё, что люблю, —

      это вода и огонь.

      Стукнет с небес дубинка

      в бочку. И – боже мой —

      сохнет твоя рябинка,

      брошенная тобой.

      Не с высоты полёта

      ангела, а с земли

      видно: твоя работа,

      след от твоей петли.

      Ливень оплетью длинной

      вытянет месяц май.

      Ночь просижу с рябиной:

      только не умирай…

      Сад напросился в дом.

      Веткой открыл окно.

      Что ж, посидим вдвоём,

      выпьем своё вино.

      Выпьем его до дна,

      и – лепесток на дно:

      бездна у нас одна.

      Сердце у нас одно.

      К вечеру, пустившему слюну,

      к вечности, успевшей удлиниться,

      звери, насекомые и птицы

      полную включили тишину.

      Это голос Бога? – Ни гу-гу.

      Или спичкой чиркнула цикада?

      Хочешь, я прощу и помогу? —

      Господи, не уходи из сада.

      Помолюсь за Бога моего,

      чтоб не плакал – вечный, одинокий…

      Голос у него такой высокий,

      что не слышно голоса его.

      Тесно в сердце сыну и отцу —

      пусть они додумают родное,

      чтобы постоять лицом к лицу,

      упираясь в зеркало двойное.

      Всюду Господа белые брови,

      одуванчики и облака.

      И разрывы растительной крови

      в коронарных сосудах цветка.

      И течение общего взгляда

      с натяжением неба в реке.

      Задыхаюсь. Не надо. Не надо —

      сердце держит себя в кулаке,

      словно главную розу, от сада

      отсечённую кем-то…

      Ходит шатун-трава.

      Может быть, голова

      кружится у земли —

      яблони налегли

      на вертикаль господню.

      День-то какой сегодня?

      Вторник. Сосед просох…

      Чертополох. Подсолнух.

      Ужас в глазах бессонных:

      кто из них больше бог?..

      Ясно, чертополох.

      Плачет кулик, плачет кулик,

      топчет водицу.

      Я забываю русский язык —

      слушаю птицу.

      Холодно как. Слишком светло.

      Баба в футболке

      ковшиком

Скачать книгу