Скачать книгу
и делится огнем. Я беру ее, и мы у стены вливаемся в рисунок, становимся единым целом. Реальность смешалась с поэзией, и я забыл о своих несовершенствах. Какого черта? Некоторые женщины достойны поэзии. Обычной, доисторической. Плохо скомпонованной, но моей. Пока на Востоке раскатывается закат, на Севере кому-то вспарывают брюхо. Пока на Западе солнце греет пьяниц, на Юге морят крыс. Улица под толщей голодомора, а издательство свалило в отпуск. Им нужен отпуск. Больше отпусков, больше машин, запускаем акцию: инфантильного писателя, скользящего мечтателя, пишущего литературу, мы приглашаем к сотрудничеству! Вперед! К столу! Если вы пишите литературу, а не жизнь. Искусством, вы называете поэзию рифмой, а в творчестве кости прекрасного. Искусство, не реально. Искусство – это оскомина, это околесица, поющая под ивой, разрезающая горы и скалы через недра и кишки. Искусство выходит бляхой, и не требует переработки. Пока древо питает злость, оно будет цвести цветом индиго. Пока существует раскаяние подле будут мраморные скамьи. Пока есть одиночество – будет бить гейзер. Пока вы пишите литературу и ищете свободу – вы уже отравляете свою свободу. Свобода блуждает между камнями ручья. Свобода – свободна. Свобода головного мозга. Мы уже не свободны. Жизнь. Писать жизнь. Нам нужен секс. Нам нужно одиночество, грусть и веселье для создание танца своего скелета. Садомисты свободны и живучи. Когда я в 18 лет разбил о голову какого-то кретина гитару – это было выпадом. Когда ударил стулом в 19 – то было актом пожертвования… В них не было музыки. Внутри не растекалась кровь и не зверели жерла. Мой свет. Жизнь. Она кисла и неприветлива, открыта и плавна как лен. О чем, Профессор вы меня научите, когда в поисках выходов и жратвы потушили свою свечу и встали со стороны огня? Когда не искали смерть у плиты или у окна? Не сыскали ее на улицах. Когда не знавали отчаянных денег и авантюр? О любви? Ах да… Вы не ебетесь, вы занимаетесь любовью. Поэтому у вас ничего не получается. Одно выражение с разных метастаз полушарий. Пока вы ебете королеву, я занимаюсь любовью со шлюхой. Для вас поэзия строфы рифм, когда для меня это летящий луч в каменном тумане сквозь пиршества Дриад. Когда посыл заключен в нескольких фразах, и он быстр, точен, он красочен. Куда меня несет… Еще вина. Надо издавать книги самому, надо понимать их ценность. Мы потеряны, нами крутят, нас закинули в аквариум и накрыли покрывалом. Мы слепы, и мы не ищем путь. Самиздат… Самиздат… Я отбросил Луизу с меня в самом разгаре, чтобы начать писать… Я не мог свободно думать о любовной гимнастике, о ужас… Но она была снисходительной, и я всегда проникал в нее снова и снова, будил ее, просидев за работай несколько часов… Надо издаваться самому, чтобы не залить чужой кровью и своей ненавистью очередные тропы… Мы кончали еще сильнее, мощнее, пробивающим лезвием… Пора мне заканчивать, меня не интересует, смотрите ли вы реалити шоу или читаете Чехова. Нам нужен секс, поэзия и смерть.
Мы
Скачать книгу
