Жизнь взаймы, или У неба любимчиков нет - Эрих Мария Ремарк Возвращение с Западного фронта

Скачать книгу

кто-то с ожесточением колотил по железу. Грохот прекратился, из дверей вышел паренек лет шестнадцати, в красном свитере и круглых очочках в простой металлической оправе.

      – Полный бак, – бросил Клерфэ, вылезая из машины.

      – Экстра?

      – Экстра. Поесть тут где-нибудь еще дадут?

      Паренек большим пальцем ткнул через дорогу.

      – Напротив. На обед у них сегодня бернское ассорти было. Вам цепи не снять?

      – Это еще зачем?

      – Для интересу. Там выше не дорога, а вообще каток.

      – До самого перевала?

      – До перевала не пропустят. Еще вчера проезд закрыли. А уж на такой-то спортивной букашке там вообще делать нечего.

      – Вот как? – усмехнулся Клерфэ. – Ты меня, пожалуй, заинтриговал.

      – Вы меня тоже, – отозвался паренек.

      Трактир встретил его спертой духотой долгой зимы и прогорклого пива. Клерфэ заказал вяленый ростбиф, сыр и графинчик белого эгля. Попросил официантку накрыть ему на террасе. Вроде не особо холодно. Зато необъятность неба – во всю васильковую синь.

      – Из шланга вашу красотку не обдать? – через дорогу крикнул паренек с заправки. – Ей бы совсем не помешало.

      – Не надо. Стекло только протри.

      Давно не мытая машина и впрямь чуть ли не выставляла напоказ свою чумазость. Ливень, настигший ее за Экс-ан-Провансом, размазал красноземную пыль, густо облепившую капот и крылья на проселках Сан-Рафаэля цветастым узором аляповатого батиста, украсившегося затем хвостами известковых брызг из дорожных луж Центральной Франции и живописными кляксами грязи из-под колес то и дело обгоняемых грузовиков. «Чего ради я сюда мчался? – думал Клерфэ. – На лыжах кататься вроде бы уже не сезон. Из сострадания? Но сострадание – плохой попутчик, а уж как конечная цель маршрута и вовсе никуда не годится. Почему я не поехал в Мюнхен? Или в Милан? Но что я забыл в Мюнхене? И что в Милане? Или еще где? Я просто устал, – думал он. – Устал то ли оставаться неведомо зачем, то ли расставаться. Или просто устал решать – и не решаться. Хотя что мне решать, на что решаться?» Он допил вино и вернулся в трактир.

      Официантка за стойкой протирала бокалы. Чучельная голова серны прямо над ней стеклянными глазами таращилась на рекламу цюрихской пивоварни на противоположной стене. Клерфэ достал из кармана аккуратную, в кожаном футляре, фляжку.

      – Коньяком можете заправить?

      – Курвуазье, реми-мартен, мартель?

      – Мартель.

      Девушка принялась отмерять коньяк порциями. Откуда-то взявшаяся кошка тем временем терлась об его ноги. Попросив еще две пачки сигарет и спички, он расплатился.

      – Это у вас километры? – поинтересовался паренек в красном свитере, кивнув на спидометр.

      – Нет, мили.

      Малый почтительно присвистнул.

      – Тогда что вы здесь, в Альпах, позабыли? В такой-то тачке – почему вы не на автостраде?

      Клерфэ глянул на мальчишку. Отсвечивающие стекляшки очков, вздернутая пуговичка носа, прыщики, оттопыренные уши – словом, существо, только-только променявшее тоску детства на все издержки преждевременного взросления.

      – В жизни, сын мой, не всегда поступаешь как надо, – изрек он. – Даже если понимаешь, что это неправильно. И в этом иной раз самый смак. Ты меня понял?

      – Не-а, – отозвался мальчишка, шмыгнув носом. – Но телефоны спасения на перевале на каждом километре есть. Если застрянете – только позвоните. Мы вытащим. Вот наш номер.

      – Может, у вас еще и сенбернары имеются, с фляжкой спиртного на ошейнике?

      – Не-а. Коньяк нынче недешев, да и собаки стали хитрые. Сами норовят коньячком побаловаться. У нас зато теперь волы. Здоровые такие, кого хочешь вытащат.

      Поблескивая очочками, парень как ни в чем не бывало выдержал его взгляд.

      – Только тебя мне недоставало для полного счастья, – вздохнул Клерфэ. – Горец-самоучка, от горшка два вершка и двести метров над уровнем моря. Фамилия у тебя, случайно, не Песталоцци? Или, может, Лафатер?

      – Не-а. Геринг.

      – Как-как?

      – Геринг. – Паренек осклабился, ничуть не стесняясь дырки вместо переднего зуба. – Но меня Губерт зовут.

      – Случайно не родственник…

      – Да нет, – отмахнулся парнишка. – Мы из базельских Герингов. Если бы из тех, разве бы я здесь, на бензоколонке, корячился? У нас бы пенсия была будь здоров.

      Клерфэ задумался.

      – Чудной день какой, – пробормотал он, помолчав. – Кто бы мог подумать? Бывай здоров, сын мой, удачи тебе. Ты, признаться, меня удивил.

      – А вы меня нет. Вы ведь гонщик?

      – Откуда ты знаешь?

      Губерт Геринг кивнул на автомобильный номер на бампере, едва различимый под коростой грязи.

      – А ты, я погляжу, еще и сыщик, – бросил Клерфэ, садясь в машину. – Может, лучше сразу тебя в каталажку упрятать, чтобы уберечь человечество

Скачать книгу