LITMIR.BIZ

      Всё как-то странно, тянет к полу.

      Забудьте обо мне глаза.

      А тело поглощает колу,

      Из уха катится слеза.

      Сформировалась лужа соли

      И пахнет жареной травой,

      А голова лежит в покое,

      В покое только ей покой.

      Лежу, расслабился, лечу,

      Бетховена играет сердце.

      И приземляться не хочу —

      Уж больно милы мегагерцы.

      Вокруг темно и холодно,

      И облаком пар идёт.

      Я от дома забыл ключи —

      Наверно, я идиот.

      Вот он стоит перед лицом

      Из кирпича цветного цвета.

      По телу шастает мороз,

      Внутри – сияющее лето.

      Атака ветра надоела,

      И пустота вгоняет в сон.

      Дрожит моё больное тело,

      В раздумье жизни я смещён.

      Со мной мои друзья, родные,

      Смешная ручка и листок.

      Идея в голову пробилась!

      Охота мне тепла глоток…

      Система разбитых движений,

      Жизнь – паутина занятости.

      Смерть – сие приложение,

      В ней нет вообще актуальности.

      Нужно расставить точки

      После больных слов.

      Кто ищет меж жизнью и смертью,

      Находит слово «любовь».

      * * *

      Ужасный месяц —

      Больной Октябрь.

      Он валит с ног —

      Уже свалил.

      Не хватит сил на всех,

      Простите!

      Я ухожу во льды,

      Застыл.

      Остаётся пить воду из лужи,

      Пьяный дым отгонять от костра.

      Заблудился в лесу, дома – ужин.

      Может, тело отыщут с утра.

      Назло, с издёвкой, прошёл дождик,

      И звёзды смотрят как-то с миром.

      И шепчет иней на щеках.

      Я плавно становлюсь пломбиром.

      А зубы молотком – стучат.

      По ним определяю пульс.

      Я не могу так умирать.

      Дышу…

      Надеюсь…

      И боюсь…

      День. Холодно. Нормально. Тянет.

      Молочные вафли хрустят под ступнями.

      Фрески морозов висят на витринах.

      Люди ходят замёрзшими пнями.

      Дует. Метёт. Смеётся и плачет.

      Маленький ветер ищет дорогу.

      Пережитки осени жёлтой.

      Листья замёрзшие тянет к порогу.

      Не греет. Застыло. Устала. Заснула.

      Пьяное солнце похоже на блин

      В мрачной бетонной тайге.

      В вельветовом плаще один.

      Идёт. Желает. Думает. Хочет.

      Чтоб странная жизнь продолжалась.

      Чтоб пальцы котельных пускали кольца.

      Чтоб душа наслаждалась.

      Ночь. Холодно. Свежо. Нормально.

      Вот он.

      Остановился у реки, ждёт взрыва.

      И раздаётся плач от ветра.

      В ожидание порыва.