LITMIR.BIZ

Скачать книгу

такого стоит на белый свет явиться, друзья мои!

      – Друг у тебя, получается, отличный.

      – Точно!.. Но и стихи неплохие, – показал в улыбке свои лопаты зубов поэт.

      Я поинтересовался:

      – Толстая книжка-то?

      – Не-е… Тощенькая такая, в мягкой обложке.

      – Хоть один экземпляр остался? – опять спросил я.

      – Где-то остался, а при мне нет.

      – А ты прочти что-нибудь на память, – сказал Буля.

      – Да? – Верста задумался на секунду-другую, кашлянул в кулак и, чуть склонив большую голову набок, начал своим шершавым, прокуренным голосом:

      Не променяю никогда

      рубаху белую

      на чёрную…

      Честно говоря, я не очень-то верил, что наш бомжацкой корпорации гость может быть настоящим поэтом, и даже думал, что он откажется продемонстрировать свои поэтические способности, сославшись на травму, отсутствие памяти (и книжки своей под рукой нет), да мало ли других весомых и правдоподобных поводов отмолчаться. Может быть, это сомнение и порождало моё какое-то снисходительно-терпимое отношение к нему. Пой, дескать, соловушка, пой. Но я, оказывается, ошибался. Это стало ясно по первым же высоким поэтическим нотам, сипловато взятым Верстой посреди ночи у Були на кухне.

      Он читал нам о не запятнанной белой рубахе, в которой представить себе его было нелегко, и, странное дело, я верил ему. Вот в ней, белоснежной, топит он баньку (откуда она у него, перекати-поля-то?) и вдруг пачкает в саже, которая легла на грудь «строкою жжёною». Тут завязка стихотворения. А развязка в том, что речь, конечно же, шла вовсе не о рубахе. Речь шла о душе и вдохновении.

      Я, конечно, не самый большой знаток поэзии, но в данном случае… Для верности я взглянул на Булю, нашего профессора кислых щей, и по его сияющей физиономии убедился, что не ошибся: перед нами в небритом, перебинтованном, лохматом обличии восседало на табурете нечто, не скажу, талантливое, но, безусловно, подлинное и необычное.

      – Откуда Волга-то у тебя взялась? – спросил Буля. – С одной стороны, ты сибиряк, с другой – странник, а тут, в стихотворении своём, – осёдлый волжанин?

      – Его же я в Ярославле написал, на даче одного начинающего поэта и законченного спекулянта, хотя таких сейчас бизнесменами принято называть. Представляете себе, на высоком волжском берегу двухэтажный особняк, теннисный корт, баня, уж не говорю: помидоры-огурчики, яблони-вишенки на участке… И в резной беседке, в тени вьюна, ваш покорный кропает своё… И не своё тоже. Я там его, этого проходимца, поэмку одну до ума доводил, к печати готовил. Кушать-то хочется.

      – А рубаху белую запятнать не побоялись? – спросил я.

      – С какой стати? Свою работу я исполнял честно и профессионально. На чужом хребте в райскую жизнь не въедешь.

      – Зато другому способствовали в этом. И сообща с проходимцем вводили в заблуждение читателя.

      Буля перебил нас:

      – Почитай ещё, Борис.

      – Устал, – поморщился он и поднялся со стула. – Откуда, Булатыч, у тебя столько книг?

      Мы с Булей тоже снялись со своих мест

Скачать книгу