LITMIR.BIZ

      Из пляшущего пламени свечи

      Выходит мысль, растряхивая искры.

      Её рожденье – молния в ночи,

      Что полыхнула где-то очень близко.

      И ты не в силах взгляда оторвать,

      Следя за одиноким силуэтом.

      Она идёт, садится на кровать

      И тихо шепчет: «Напиши об этом».

      В её глазах глубокая печаль,

      Она опять нашла закономерность.

      «Ты запиши, пока я горяча!

      Хотя бы суть, не думай про размерность».

      И под диктовку, в облаке из тьмы

      Перетекут в словесное обличье

      Из нелюбовей выросшие сны.

      Cироты жизни, дети безразличья…

      Мне их понять. Но как вернуть им свет,

      Освободить от тягостной им власти?

      В их горьких детствах кроется ответ

      На все страданья, беды и несчастья.

      Сиротам жизни, детям холодов,

      Молчания и ярости привычной

      Мир не случайно кажется суров,

      Где неудачи – «други» закадычны.

      И сколько ты не станешь их любить,

      Им всё равно любви твоей не хватит,

      Им жажду никогда не утолить,

      Как ожиданье горя не утратить.

      И вот опять я встречу на пути

      Того, при ком мне совестно смеяться,

      Прости их всех, за всё совсем прости,

      И перестань страданьем наслаждаться!

      Рассвет дохнул мне свежестью в окно,

      Холодный воздух может быть прекрасен!

      Свеча горит, пылает всё равно,

      И ей мороз нисколько не опасен.

      Оплаканы отцветшие сады.

      Беспомощно кленовые ладони

      Повисли, и в предчувствии беды

      Осенний призрак мечется и стонет.

      То нежно, одиночеством томясь,

      Прильнёт к берёзам, сладко забываясь,

      То упадёт, сорвавшись, прямо в грязь,

      За куст, как за соломинку, хватаясь.

      Мой бедный призрак, ты совсем озяб,

      Все горести по свету собирая.

      Куда тебя ведёт твоя стезя?

      Где море слёз от края и до края?