LITMIR.BIZ

      Сегодня, сыну день рожденья…

      Хоть, и послал, Господь мне дочь,

      был, удостоен чести, – мочь,

      Постигнуть таинства крещенья…

      Судьба, даёт мне порученье…

      Чтоб, в ступе воду, не толочь…

      И, как же рад, был я помочь,

      в таком, столь важном назначении!

      Отец, с меня, хоть – никудышный,

      Будь то; – креститель, иль, родной…

      Но, если жну, «Паёк Всевышний»,

      то, жив, я жизнею – двойной…

      Ты, сына будь, как твой отец…!

      Будь, добр, прям, великодушен…

      И, не во всём, расти послушным,

      И, не для всех, будь, – молодец…

      Будь, духом крепок, и воздушен!

      И, жизни радостей, – ларец.

      Забуду – напрочь, все дела,

      И сам Аид, отгул напишет,

      Часам песочным, до утра

      Предамся, мысли, чтоб очистить.

      А завтра, встану, до зари,

      Верну улыбку, зеркалу, кривому,

      И в баньке, – пуще выходных,

      Тревогу, смою крапивою.

      И солнце, будет, жарче янтаря,

      И небо, станет, бирюзовым,

      Четверг, не будет чище, никогда,

      Чем, тот, что с дочерью родною.

      Не видели бы, этот тир, мои глаза…

      Не слышали бы, уши, его стоны…

      Смотрю вокруг, и катится слеза…

      Вся жизнь… и мы, не – этого, достойны…

      Сыны религии, нас манною, с небес,

      бессмертьем, спекулируя, кормили…

      покуда «серафима», не задавит «бес»…

      – Утопии, не будет, в – этом, мире.

      Не столь, поэтам нужен хлеб,

      – Что, смалу, причащались…

      У них, есть ручка и буклет,

      В, которых открывались…

      Священник, – мастер дать совет,

      Свою жизнь, проживая…

      Да, и несёт он, свой обет,

      Что, очень подкупает.

      Не столь, поэту нужен свет,

      – Где тьма, лишь, очевидна…

      А ведь внутри, она – сосед,

      Тому, кому обидно…

      Да, и завёл, «реактор» свой,

      – Где; гнев и милосердье,

      Узор, сплетая, кружевной,

      Ложатся в изреченья.

      Не нужен им, орудий, взвод,

      Чтоб Вы, слезоточили…

      Ведь их слова, дышать взахлёб,

      И, выжить, нас, учили…

      Но, презирают, и окоп,

      Себя же, в нём, сжирая,

      Быть может жизнь, готовит рок,

      Его, изощряя…

      Но, не за то, клянут войну,

      Что, в ней, они «чужие»…

      А, за всё то, что, не дано

      Прожить буржуазии…

      Ищейкой, с норовом «борзых»…

      Хозяева спустили…

      Порой, и в дверь, не постучит,

      И, не щадит невинных…

      Надежда; кровь и слёзы льёт,

      Бессильно, уповая,

      Когда же, «ручка и блокнот»,

      Мир, приведут в сознанье…

      Одни,

Скачать книгу