LITMIR.BIZ

      Я промахнулся, лет на триста…

      Не в тренде, лирика, давно…

      Не, зацепить, глубины сердца…

      А, коль, и, выйдет, все равно,

      На этом, души, не сольются,

      Шальными вихрями, в циклон…

      Не на поэтах, мир сошёлся,

      Зато поэтом, был рождён!

      Ты Правды Сын, – не первый, но последний,

      Ты в этот мир, пришёл для перемен…

      Ты младшим слыл, но слабым, вовсе не был,

      Отчизны – друг, и верный – кавалер.

      Ты, слабых, и обманутых – защитник,

      Ты цену справедливости, не знал,

      Не потому, что был её противник,

      Ты, не задумываясь, ценник отдирал…

      Ты был один; и здесь, и на чужбине,

      Сердца людей, ты всюду покорил,

      И не был; ни вельможей, ни кумиром…

      Но ты, всегда, со всеми, был – (один).

      Но, не ко всем – ты с неба приземлился…

      Невежеству, скорее ты – Спартак…

      Как обухом…, на голову свалился,

      И, линию, свою, гнуть продолжал…

      Как муж… ты Родине был предан,

      Примером, став, для молодых,

      Но, ею же, был «предан», волей неба,

      Землёю, что дарила нам, святых.

      Ты, жизнь, в искусстве нам поведал,

      Ярлык, снимая, с – наших ног…

      – Бесценный труд, тобою был проделан,

      Ведь мы, себя меняли, кто, как мог.

      И, всё же стал, для многих, ты кумиром,

      А для кого-то, может быть, святой,

      Дела твои, ценой, неизмеримы…

      А для меня, навеки, ты – Связной!

      Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…

      Изюм, ковыряя, в нём, спорят умы…

      Где был, и, что делал… А сколько взаймы!

      Работа, могила… успеть до зимы…

      Ещё, между прочим, заденут и нас…

      Где был, и, что делал, расскажут за вас…

      Таких очевидцев, полмира, увы…

      А, мне же запомнились, только слоны.

      Сгорели путёвки, – полгода в трубу,

      Пока подметали, чужую избу…

      Важнее, не дать подгореть пирогу…!

      Изюм, ковырять, я, лишь в детстве был рад…

      И, до сих пор, я живу – наугад…

      Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас…

      Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас.

      Скажу я о сути, припрятанной здесь,

      топтать, продолжая, Платонову спесь…

      Печальнее в жизни, судьбы, не сыскать,

      Чем та, что; работать, чтоб отдыхать…

      Что ваши грёзы, цвета волны!?

      Ведь здесь, настоящие ходят слоны…

      Я был, в содружестве – славном,

      Да, и, при нём, до – теперь,

      Вот только, один, безвозвратно,

      Мечусь, как загнанный зверь…

      И были, мы, – закадычные…

      Стремились, к одной высоте…

      Места, у нас, были отличные,

      – Где (праздником), жил, серый день…

      Есть парк, величается «старый»,

      Там лавочка есть, номер (два),

      Условно конечно, но мало ль…

      Тропинок, не мало Творца…

      Она, как «старый наркотик»,

      На, который, присесть, не могу,

      Но рядом, присяду, напротив,

      Как будто, её стерегу.

      Мы всего лишь души,

      спрятанные в шубы…

      Мы всего лишь чувства,

      скрытые в сетях…

      Здесь, опасно слушать

      о любви и дружбе…

      Слабостью, укусят…

      Добротой, съедят…

      Здесь, в почёте суши…

      А любовь и дружбу,

      видно, очень вкусно…

      Сложно, прожевать.

      Кто не увидел мир прекрасным,

      Столь удивительно, – цветным,

      Он жил, практически напрасно,

      И только жалость, заслужил…

      Он не задумался ни разу,

      Что

Скачать книгу