LITMIR.BIZ

      Прочесть все мысли невозможно,

      Мотивы спеть, себя понять.

      Возможно чувством всколыхнуться,

      Попробовать любовь ЕГО познать.

      Колышутся цветы на грани счастья,

      Переплетаются в узоре света прямо в нас.

      Возможно слышать тишину и звук растений,

      Про ветер от деревьев всё поняв.

      Возможно быть, не спать, а жаждать,

      Прихода знаний, мыслей, чувств.

      Стараться словом, делом не лукавить,

      А на немного дальше всех взглянуть.

      Как невозможно все объять на этом свете,

      Так бесконечно много на лугу цветов души.

      Всё нам дано для жизни после смерти,

      Осталось лишь любить, творить и жить.

      Я не наелся ни сколько,

      Щей под названием жизнь.

      Кипит в теле жижа похлёбки,

      Повар там блюдо вершит.

      Нарежет живое и крови,

      Добавит для вкуса и чтоб.

      Понятен был замысел Божий,

      А не пустое харчё.

      Бросит туда перца жизни,

      Страсти приправ чтоб в любви,

      Понял вершину земного,

      Рая в блаженстве постиг.

      Картошки, капусты из серых,

      Но чищеных дней накрошит.

      Перемешает порядок,

      Чтоб суп через край не уплыл.

      Чтоб не зазнался и пеной,

      Не вышел весь вкус в никуда.

      Повар на смене умелый

      Теплится в теле душа.

      Поставил уже на доварку,

      На малый и тёплый огонь.

      Созрею и разольюся,

      В тарелки – где дом мой родной.

      Ночь опустилась на крыши,

      Города серых домов.

      Забились в углы тёмных улиц,

      Шум от машин и ветров.

      Живёт в людях счастье с надеждой,

      Ночью оно их хранит.

      Город рабочий и производства,

      Уснул и носами сопит.

      Не спит караул у перона,

      Путник в дороге не спит.

      Таксист крепко держит баранку,

      Повар на смену спешит.

      Не спит и поэт – он на взводе,

      Пальец в планшет утопил.

      Прожил уже пятый десяток,

      И кризис души подцепил.

      Сказали, что это нормально,

      По мне – дак лучше бы спал.

      Как был он по жизни на взводе,

      Таким и писателем стал.

      Пишу что под руку приходит,

      Могу на словах и в рифмЕ,

      Вывести формулу счастья,

      Математике нос утерев.

      Или придумать такое,

      Что скажут прочтя – просто ах,

      Надоже наколобродил,

      Гений – скорее дурак.

      А он и не то и не это,

      Он в поисках, хоть надо спать.

      И пишет и в помощь андроид,

      Дак почему не писать?

      О смысле, о чакрах, о Боге,

      О городе, и о любви,

      Политиков яйца потрогать,

      На небо вампиром завыть.

      О сексе –

Скачать книгу