Стихотворная окрошка - Михаил Гарцев

Скачать книгу

сам себе налью и осушу стакан.

      Резвятся образы под строгою кормою,

      волной игривою подброшенные вверх.

      Могу нагнуться, прикоснуться к ним рукою,

      услышать детский беззаботный смех.

      Я их пленю хрустальной тонкой сетью,

      пусть в ней томятся, а придет черед,

      я перелью их в золотую песню,

      увижу слов и музыки полет.

      Я не ищу конечной четкой цели.

      То тут, то там сверкнет огнем кристалл.

      Минуя рифы и минуя мели,

      я вновь увижу грустный свой причал.

      И вновь уйду, влекомый звезд сияньем,

      и затеряюсь навсегда в потоке лет,

      но слов, сомкнувшихся, проступят очертанья

      мой маленький, но четкий в жизни след.

      Памяти воздушной гимнастки

      Под куполом цирка

      в пределах дуги,

      где лонжи, как циркуль,

      мной чертят круги,

      лечу в перехлёсте

      огней цирковых

      небесною гостьей

      в обитель живых.

      Знакомо до дрожи

      сияние дня.

      Напарник надёжный

      страхует меня.

      Мы платим по счёту

      богам до конца,

      за тягу к полёту

      сжигая сердца.

      Мой парень отважен,

      подстрижен под ноль,

      В глазах его та жа

      смертельная боль.

      Мой номер смертельный!

      Так вынь и положь

      мой крестик нательный

      янтарную брошь.

      В ней толика солнца,

      крупица луны.

      Нанизаны кольца

      греха и вины.

      И нам не сидится

      на грешной земле,

      и мы, словно птицы,

      растаем во мгле.

      Мы платим по счёту,

      ввысь рвёмся опять.

      Такая работа —

      творя, умирать.

      «Граненое крупное тело…»

      Граненое крупное тело

      добротной работы, кондовой.

      Художник любил свое дело,

      он знал первородства основы.

      Мы видим и слабость, и силу,

      мы видим предательство, верность.

      Художник, какой же он милый,

      пытался найти соразмерность.

      Не ждите прямого ответа,

      не ждите Его соучастья.

      Гармония мрака и света,

      гармония боли и счастья.

      Но что этой жизни дороже:

      смеяться ли, плакать, молиться…

      Рисуй же, дружище Художник,

      свой мир собирай по крупицам.

      Вот торс, обнаженный в движенье,

      лицо в откровенном порыве.

      Лишь это сильнее забвенья,

      сильнее,

      смелее,

      надрывней.

      «Порою слышу в спорах жарких…»

      Порою слышу в спорах жарких:

      "Слаб этот стих.

      Какой-то робкий и неяркий

      среди других".

      Мои стихи – мои солдаты,

      мои войска.

      Пусть не сильна в искусстве ратном

      моя рука.

      А вот пришлось стать полководцем.

      В том нет вины.

      Бойцы, рожденные под солнцем, —

      мои

Скачать книгу