Игра в блюз. Книга стихов - Олег Паршев

Скачать книгу

там ни было, я буду рядом с тобой.

      Хотя, я – не больше чем ветер на льду.

      К чему?..

      Всё продвигалося вперёд.

      Шёл к процветанию народ.

      А впрочем, может, к обнищанью.

      Весь мир качался, но качанью

      Мы не давали укорот.

      И всё вокруг пило и ело,

      И мы – восторженно и смело —

      Хотели двинуть на врага.

      Да и враги того ж хотели.

      (Там тоже что-то пили-ели.)

      И мы, сближая наши цели,

      Кричали: жизнь не дорога!..

      К чему враждуют племена?

      Увы, ответа нет поныне…

      Но если канет мир в пучине,

      Вина —

      Всем поровну она…

      Морок

      Диагональный мир. Багровый туман.

      Разбитое небо – внизу. По бокам – океан.

      Над головою – нечто пустое…

      Время проснуться! Мгла простёрла крыла.

      Смерть больше не пьёт из рюмок. Пьёт со ствола.

      Морок ползёт в плаще с кровавым подбоем…

      О девяти хоботах и тридцати головах…

      Вырублен лес, из пней – тысячи плах…

      Стоит ли жить у морока под пятою?

      Навылет

      Шагала жизнь и время шло.

      И проходило всё навылет.

      Добро, проросшее во зло,

      Шептало: мрак напрасно вылит.

      Темнели тени мелких тем,

      Без всяких поводов к рожденью.

      Все уезжали насовсем —

      Затылок их служил мишенью.

      И справедливости на всех,

      Чем дальше – чаще не хватало.

      Но тьму взрезало лучше всех

      Из перьев кованное рало.

      Аминем бесов не избыть

      Аминем бесов не избыть,

      Глаголом сердца – не измерить.

      У них особенная прыть

      И смрад исчисленного зверя.

      У них три тысячи голов.

      И самомненье за шкалою.

      Их гимны – стоны кандалов.

      Их стяги – тени надо мглою.

      Но мы безмолвны. Тишина…

      А время – как маньяк с заточкой…

      Друзья, воспрянем ото сна!

      Чтоб не угаснуть в одиночках.

      Что будет дальше…

      День хмур… И тикают часы

      Лишь понукаемы привычкой.

      Из точек утренней росы

      Пьют осы. Спам гнездится в «личке».

      Неспешно крутит фуэте

      Прохладный ветерок понурый —

      В кромешной гладкой высоте.

      Включу ТВ. Прет-о-порте…

      Не нужно… Дальше… На «Культуру»…

      Тут Чацкий – злом уничижён —

      Кричит: карету мне, карету!

      Хочу немедля в Лиссабон!

      Не откажусь и от Толедо…

      А, впрочем, можно в Фамагусту!

      Не знаю, прав ли в этом он…

      Переключаю… пусто… пусто…

      А вот и дерзкий Колобок —

      Пример отважного скитальца.

      (Он по-английски – просто «ок»,

      Вот – демонстрирую на пальцах…)

      Так день бредёт. А мне твердят,

      Что

Скачать книгу