LITMIR.BIZ

      Построждественский поезд ползет темно-синим удавом.

      Стук колес подо мной еле слышен, но с каждым ударом

      погружаюсь в сиденье вагона все глубже и глубже.

      На платформах, несущихся мимо – январские лужи.

      Я завис – значит время для очередных обновлений.

      Я намерен сегодня очистить от вируса лени,

      мерзопакостно укоренившегося в моей плоти,

      молодой организм. А вчера на одном из полотен

      кисти Гребенщикова Бориса Борисовича я,

      задержавшись внимательным взглядом, сюжет изучая,

      размышлял не спеша, как ценитель, о внутренних свойствах

      что присущи пейзажу, по мненью БГ. И, как Ойстрах

      или Хейфец из струн своих скрипок, пытался из слова

      вдохновенно извлечь звуки музыки, взяв за основу

      цветовые оттенки и авторский message3. Ну что же,

      друг на друга все люди искусства, знать, чем-то похожи.

      А сегодня кончаются праздники. Вечер печален.

      Завтра утром мне хочется быть энергичным, как Чаплин.

      Морща лоб от хронической сырости, как неврастеник,

      через час-полтора погружусь в беспробудную темень.

      Кто-нибудь придет и тихо скажет4

      «Зачтены тебе твои труды.

      Получи-ка пропуск в поднебесье.

      Отправляйся с миром на покой».

      Ты избавишься от всех бумажек,

      выпьешь не спеша стакан воды.

      Этот мир был крайне интересен,

      но теперь тебе пора в другой.

      Ветвей капилляры чернеют на фоне заката.

      Зажглись фонари. Это славное время загадок.

      Снега перестали скрипеть. Только грязь под ногами.

      Нарциссы глядят в объективы смартфоновых камер.

      Подснежники в тренде. Свежеет. Весна на подходе.

      Рыдают динамики звуками модных мелодий,

      скучая по зелени, лету, теплу, солнцу, морю.

      Сияет Вселенная в их позитивном миноре.

      Сереют поля, ни конца им не видно, ни края.

      Твердит сумасшедший: «Украли, украли, украли…»

      На крыше безлюдье, такое же как и в подвале.

      Изменится все, и о прошлом мы вспомним едва ли.

      И будут вороны кружить над домами под тучей,

      и грянет гроза, и поделится опытом Тютчев.

      Смотрите: снег растаял,

      вернулись птичьи стаи,

      добрее люди стали.

      Грядет конец поста.

      Великий праздник Пасха —

      реальность, а не сказка.

      Горит лампады масло

      внутри Афонских скал.

      Любовь есть символ веры.

      По мне, Христова эра —