Лихорадка - Александра Давыдова

Скачать книгу

Просто поверь.

      Карим мне верит. Не может не верить. Ведь совсем недавно он получил настойку истинного любовня.

      Зажмуривается, давит губами ягодку.

      Я вздыхаю. Теперь он точно меня не бросит, что бы там ни твердили завистники. Не уйдет налево, как сулили мне в словах сглаза давнего. Ведь совесть – не любовь, из души так просто не выжжешь.

      – Дурные вести. Дурные. Урожая может и не быть, – говорит жрец. Лицо старца мрачно, взгляд цепко ползает по лицам прихожан. Все отворачиваются, боятся.

      – Нужна жертва. Чтобы поняли боги – не просто так нам жатва дается. Не бездумно ждем милостей от Большого мира, а просим от всей души. От всего сердца. От всей жизни.

      Воины подходят к одной из ведьм. Старец задумчиво качает головой.

      Ведьма бледнеет.

      Раздается кашель. И сбивчивый шепот, что звучит в церковной тишине громче, чем пронзительный птичий крик на заре.

      Проклятая совесть! Никогда не знаешь, каким боком вылезет. Вот и вылезло. Плод маленький, аленький. А кровью большой обернется.

      – Толку от нее. Боги пресытились злом, – выдавливает из себя Карим.

      Старец внимательно смотрит на охотника. Лучшего охотника поселения. Бывшего лучшего охотника. Бывшего…

      Карим боится посмотреть на меня.

      – Меня берите, – медленно произносит он.

      Эх, ягода-совесть. Редкий для наших мест росток, замешанный с любовным зельем, приносит страшные плоды.

      Ладони воинов падают на плечи охотника. Тот бледен, но слово произнесено.

      – Боги желают этой жертвы, – провозглашает жрец.

      Невидящим взглядом смотрю, как уводят моего мужа. Не могу поверить в происходящее, не могу принять его, не верю – ведь все толченые корешки веровника достались другим.

      В груди только жалкий жалобный клекот. И бессилие.

      Затем бессилие сменяется злостью и отчаянием. Теми, что долгое время старательно взращивалось на моих грядках. Но моя ли в том вина?

      Проклинаю большой мир. Жреца. Поселенцев. Себя.

      – Ступай, дитя мое, боги сделали свой выбор, – говорит жрец тихо, но с силой в голосе.

      Послушно разворачиваюсь и ухожу.

      На деревянных ногах возвращаюсь домой. Больше мне идти некуда.

      Окидываю ненавидящим взглядом ростки. Злоба, ненависть, зависть, недоверие. Нежная поросль побегов, ломкие хрупкие шипы. Ядовитые цветки подлости и мести доверчиво тянут ко мне лепестки. Что-то шепчут липкими тонкими голосами…

      Я слишком долго выращивала то, чему в жизни нашего мира не должно быть места. А уж тем более – в моей жизни. В нашей.

      Закрываю глаза. На внутренней стороне век пляшут огненные всполохи. Мольба, ужас и боль. Жуткая, чудовищная боль. И новые, свежие царапины на столбе.

      Тело изгибается, бьется в конвульсиях.

      Толпа вокруг затихла.

      Еще я вижу жреца. Подлая, мерзкая старая лиса.

      Боги! Невидимые сущности, что управляют мирами и пожирают все подряд, хорошее и плохое!

      Будет вам засев.

      Я травница.

Скачать книгу