Ведь я сплю с музой… Эскапизм - Миша Баллок

Скачать книгу

умрем, и в Раю на пороге,

      Слепят с Вас отпущенья козла.

***

      Я позабыт давно уже врагами,

      Мой след простыл на тропах меланхолий.

      Талант болеет, заперт февралями.

      Я как «синяк» тону весь в алкоголе.

      Они твердят мне все, что я не гений,

      Что я лишь складно говорить умею.

      Кто так язвит, ведь тоже не Есенин,

      А я друг Музы, сплю порой я с нею.

      И знаешь, рифма для меня лишь схема,

      При помощи которой жить пытаюсь.

      И ваша критика, давно уж не проблема.

      Ведь я сплю с Музой и оргазма добиваюсь.

***

      (Челябинску от души…)

      Нет, я не умер!

      Просто в этой жизни,

      Давно уже не вижу доброты.

      Погряз в своих мечтах,

      И мистицизмом,

      Страдаю, как от зрения кроты.

      Пленительной тоской

      Я скован так же,

      Как и поэты раньше,

      до меня.

      Но в этом виноват не я,

      А гаджет,

      Что не дает уснуть, в себя маня.

      А поутру,

      Я также как и прежде,

      В хмельном угаре падаю в постель.

      И в снах живя,

      Храню еще надежду

      Мир черно-белый выправить в пастель.

      И ночью темной,

      Просыпаясь в суе,

      Страдаю снова, в дикой пустоте.

      И от того,

      Еще сильней ревную,

      Стихи свои к своей больной мечте…

      НЕсуразица

      Я буду знать, зачем мне эти ночи,

      которые я прожил для тебя.

      Среди набухших стихотворных почек

      меня так жадно злоупотребят…

      Я буду верить, в то, что я поэт от Бога

      (какого бога мне не важно даже).

      Стихи мои – катренная тренога,

      стоящая на буквах из бумажек…

      Всего лишь три в основе есть катрена,

      но все они – вначале, как сорняк.

      Стекаются отложенной мореной,

      Которую родил ледник – поэт-сопляк.

      Накипело

      Пожалуй,

      не смогу уже влюбляться я,

      И петь не в силах,

      Как когда-то пел!

      Разлука,

      Словно чувств людских кастрация,

      Срубает напрочь

      Пламень Купидонских стрел.

      Но я не буду

      Петь о горькой жизни,

      Не стану плакать

      Как рыдал когда-то…

      Моя судьба

      Растворена в имажинизме,

      Хотя врагов могу

      Накрыть отменным матом.

      Нет, я не гений!

      Просто вам невыносимо

      Вблизи мое присутствие иметь!..

      И потому,

      Проноситесь вы мимо,

      Улавливаясь

      В видимого сеть.

      А ведь поэт —

      Призвание поэта,

      Невидимо обычными людьми!

      Но критики,

      Все рубят в хлам. При этом

      Стараясь лечь

      За нелюбовь костьми…

      Пожалуй хватит!

      Не хочу поэтом зваться!…

      Я

Скачать книгу