LITMIR.BIZ

      О люди, женщины! Прислушайтесь – поёт

      Одна из вас. Не правда ли, как странно?

      Чужого языка напев гортанный

      Кружится мерно ночи напролёт.

      И сотни тысяч лун, внимая Ей,

      Земля и Небо слиты воедино,

      Пока Она поёт, качая Сына,

      Похожего на ваших сыновей.

      За мгновение до срыва —

      Тёплый шёлк знакомых слов.

      Я Тебя узнала – диво,

      Диво ли, что Ты – таков?

      Не коснусь Тебя игриво,

      Не нарушу Твой покой…

      Я Тебе служила – диво,

      Диво ли, что Ты – со мной?

      Тихо шелестит олива,

      Ангелы поют с небес…

      Я Тебя любила. Диво,

      Диво ли, что Ты – воскрес?..

      Глаза откроются в бреду —

      На этот раз не будет поздно.

      В моих горах такие звёзды

      Бывают только раз в году.

      Глаза откроются – Его

      Уже встречают на Фаворе.

      Вскипает в белой пене моря

      Небесной Славы торжество.

      Глаза откроются во тьме —

      Его распяли на рассвете.

      Доносит оголтелый ветер

      Проклятия моей стране.

      Глаза откроются – в крови,

      Гонениях, убийствах, смуте,

      В одной-единственной минуте,

      В одной-единственной Любви,

      В одной-единственной, с Небес

      Сияющей на землю брани.

      Отвален погребальный камень.

      Глаза открыты. Он – воскрес.

      Далеко до урожая,

      Вьюга выстудит поля.

      Эй, бояре, я – чужая,

      Что ж не гоните меня?

      Что ж дубовые ворота

      Не запрёте от греха?

      Или новая забота

      Не печалит вас пока?

      Не пристало вам, бояре,

      На юродивых глазеть.

      Я ж при новом государе

      Буду те же песни петь

      И на паперти под вечер

      Вашей мелочью сорить,

      И ребёночку при встрече

      Божью правду говорить!

      Ничего не возвращается.

      Что же ты не рад?

      Ты навеки с ним прощаешься,

      А ведь он же – брат…

      Ничего не возвращается,

      Все плывёт из рук.

      Ты его научишь каяться,

      А ведь он же – друг.

      С каждым шагом ближе к осени

      Тропочка у ног.

      Ты его пугаешь проседью,

      А ведь он же – волк…

      Он один – ответчик-стрелочник.

      Свой средь пустоты…

      Ты его продашь по мелочи,

      А

Скачать книгу