А-moll, или Как плачет дикий мёд. Стихи в тональности Любви - Наталья Метелица

Скачать книгу

вчерашних твоих знакомых

      Спросила, где ты. А день вчерашний

      Не знает правды в объятьях комы.

      И я спросила у дня, что старше.

      Но завтра тоже кривило плечи

      Растет, мол, ясень – с него и стребуй.

      Бродил по времени человечек.

      А был ли мальчик? А может, не был.

      Сама гадала: а есть ли правда?

      И в правде этой где правда наша?

      А утро снова – бинтом заплата

      На честной ране души вчерашней…

      Иллюзии шансов

      Разбитое сердце

      не склеишь за час.

      А если и склеить,

      то дальше… всё – фарс.

      Нечем слёзы поить

      Не лихорадит и не радует… Смешно

      мне даже думать о таком излишке

      лабильного сознанья – поражен

      случайным вирусом… (А я читала книжку

      и не заметила, когда и что…

      Наверное, уснула на десятой.

      И был 10-главым в сердце шторм,

      но – проспала.

      Да крепко.

      Виновата.)

      Из темной глубины меня достали.

      И вбили в рот заразную волну.

      И головастики гигантами печали

      росли, деля на всех

                                       меня

                                     о д н у.

      Я лишь от боли осознала это…

      Ты лился через горло кипятком!

      Во мне излишка не осталось для балета

      красивой грусти о насилии твоем.

      Осеннему ангелу

      Даже печаль и боль могут быть красивы, если у них красивая причина…

Н.М.

      Прощанье не должно быть слишком долгим.

      Не выдержит ни время, ни душа,

      Что времени не ведает, дыша

      Вселенской вечностью —

      да стынет у порога

      Осенний ангел…

      По-земному вечно

      Скитается душа внутри аорты…

      Любимый, ты теперь зачем?..

      И кто ты… —

      Когда раздавлены

      под листопадом

      плечи…

      И горячо —

      да так,

      что мерзну стыло!

      Под масками – кривляние гримас.

      А за чертою – чей-то взрослый класс

      Смеется над лицом, что ликом было…

      Кусочки счастья – щепки детских скрипок,

      Не пережившие жестоких рук.

      Не ноты – это души,

                      души

                        врут!

      И нет мелодии…

      Так ветрено —

      и тихо…

      Несовпадение

      …И, вымерзший до треска льдов,

      роман убогой нервотрёпки

      царапал дёсна в виде слов,

      что были брошены издёвкой.

      Какое острое  н и ч т о…

      И как ничтожно мало нежных…

      Зачем для этих скучных ртов

      такие страсти?!.. скол и скрежет

      значений – смысла не найдя

      в бездарном исполненье звуков…

      Зачем слова, когда пустяк

      не заслужил высокой муки

      произнести

              «любовь»

       

Скачать книгу