LITMIR.BIZ

      я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов.

      я сорву с души заплату – ничего у нас не спето.

      я погибну под завалами прогнозов о погоде

      но лавинами обвалами ты смотришь глаз не сводишь.

      я остатками из ниток зашнурую твои раны

      да меня к тебе магнитом и внутри срывает краны.

      от твоих прикосновений у меня свежеет кожа.

      я уверена ты гений в самом деле ты моложе

      чем описывают в мифах и легендах интернета

      те кто высосал бы лимфу – допустили бы к минету.

      я хотела бы остаться и дышать твоими «Женя».

      я могла бы постараться для тебя стать совершенной.

      я неистово живая как циклон Гиперборея.

      я железная как свая но предательски робею

      под прицелами зеленых под углом прямых вопросов.

      слишком глупо и влюбленно. обними меня не бойся.

      февраль. дефицит эндорфинов

      скулит у дверей наглецом.

      я жадно пью из графина —

      вода отдает свинцом.

      и я выбираю жажду.

      не важно, чего и где.

      а то, что действительно важно,

      уже никуда не деть.

      я думала сесть на прозак

      и снова начать курить,

      но россказни о колесах

      скучны, что ни говори.

      я думала, как художник,

      бравурно бухать портвейн,

      но запах, отеки кожи,

      туманности в голове.

      страшнее быть обреченной:

      случайно встречать его,

      в расширенных слишком черных

      себя выдавать – и вот

      глушить изнутри удары

      от сотен колоколов,

      увидев зеленых пару

      среди проходных голов.

      и влажные прятать пальцы,

      стирать о штанины брюк,

      скрываться и шифроваться,

      придумывать новый трюк,

      выдерживать покерфейсы,

      играть в эфемерный стиль…

      кровь из носу, хоть убейся,

      на ватных ногах – приди.

      иначе никак. иначе —

      ночь корчиться в простынях:

      «да был бы хоть повод значим»,

      «такое не для меня!»

      гуманнее был бы прозак,

      прописанный у врача.

      стихи убивают прозу,

      поэт – вместо палача.

      тем

Скачать книгу