LITMIR.BIZ

      Тебя томит угрюмый быт,

      А раздраженье гасит лира;

      И ты гудишь в игре судьбы,

      Меняя трепетных кумиров.

      Тебя пьянит жеманный лад,

      На одиночестве играя,

      И из золы восходит сад,

      Плодами душу сокрушая.

      Есть упоенье в голытьбе —

      По лицедейству – обнаженьем!

      Ну а тоска – всегда в себе,

      И снова дни – как пепел в пене.

      Заманчив жертвенник мечты,

      А для иных – интим без края;

      Но дышит боль из маеты,

      Ни мук, ни масти не меняя.

      Ты бьёшься птицей голубой

      В дыму пленительного пира…

      И упиваются тобой

      Неутолимые кумиры.

      Слов не бросая на ветер,

      Хочется петь и плакать;

      Жил-был на белом свете

      Хлопец, любивший мякоть.

      Был он не жлоб, не барин,

      И не жуир с излишком;

      Просто совковый парень, —

      Тот, что учён по книжкам.

      Облик держал по стилю,

      Жил без цепей на вые;

      Девки его любили, —

      Все мы, как есть – живые.

      Он отметал напряги

      И разгрызал апломбы;

      Не допускали влаги

      Глаз лобовые помпы.

      Как-то его я встретил,

      Душу умыв тоскою, —

      Он куропатками бредил

      И лопотал про жаркое…

      И на сезон отстрела

      (Ценишь ли жизнь, охотник?)

      В воздухе боль закипела,

      Плоть щекоча до икоты…

      С небом – игра не в прятки,

      Дичь не меняет крова;

      Осень дымила сладко, —

      Горечь дышала кровью…

      Но через твердь и слякоть

      Жизнь обретает меру;

      Хлопец, любивший мякоть,

      Как-то почуял нервы.

      И тошноты не выдав,

      Страсть превратилась в будку…

      Просто он вдруг увидел,

      Как умирала утка.

      Упругий смычок встрепенулся по жесту,

      И раненый мир обнажился в глазах…

      И в струнах разъяв роковое блаженство,

      Мятежная скрипка оплакала зал…

      Судьба вакханальных прелюдий банальна,

      Гудящий кабак отуманил печаль;

      И звон, оживляющий ближних и дальних,

      Весельем наполнил бокалов хрусталь.

      Проста клиентура, душе нужен праздник,

      Играет скрипач, ублажая гостей;

      Фортуна оценит богатых и разных,

      И Муза – в купюрах, а мастер – ничей…

      Сцена, ты – власть безымянной богемы,

      Верен гармонии твой фаворит;

      Олихорадив застольные темы,

      Вольная музыка в венах гудит.