ТОП просматриваемых книг сайта:
Автобиография одиночества. Рати Итарес
Читать онлайн.Название Автобиография одиночества
Год выпуска 0
isbn 9785449012227
Автор произведения Рати Итарес
Жанр Поэзия
Издательство Издательские решения
Большего и не надо, в чём измеряется счастья объём?
Знаю, что больше всего он, когда мы вдвоём.
Только я и тот самый кто-то ещё
Тихо смеёмся от радости, что живём.
Так тихо смеёмся
От радости, что живём.
Мы с тобой вдвоём.
Двери закрываются
Кому золото, кому серебро, у меня же монета ребром.
Отложу на потом выбор ненужной роскоши!
Лет через сто взгляну в прошлое, которое не было пышным,
И порадуюсь, что всё именно так вышло.
Набрала пригоршню безразличия, держите!
Вместе кружим по орбите,
Не позвольте лишним прихотям себя сбить!
И мне плевать, что звук не выйдет за пределы этой квартиры.
Даже у стен есть уши, и я буду на них ориентироваться.
Двери, двери, двери закрываются,
Не дожидаясь нас.
Город, город, город засыпает,
Просыпаясь утром заново не таким, как вчера.
Наши, наши, наши голоса не затихают,
Этой ночью дружно ищем нужные слова.
Вместе, вместе, вместе улетаем,
До свидания! Увидимся, когда придёт пора.
Поднимаем бокалы за самых красивых!
Красота спасёт мир, но ценою насилия.
И пока безответная лирика не сгубила,
Прости тех, кто не отвечал взаимностью, и пройди мимо.
Любимые в будущем скажут нам спасибо,
Возьмут за руку на пути через новую зиму
И из трясины вытащат так, как будто
Всю жизнь жили ради этой необходимости.
Как будто… Всю жизнь…
Двери, двери, двери закрываются,
Не дожидаясь нас.
Город, город, город засыпает,
Просыпаясь утром заново не таким, как вчера.
Наши, наши, наши голоса не затихают,
Этой ночью дружно ищем нужные слова.
Вместе, вместе, вместе улетаем,
До свидания! Увидимся, когда придёт пора.
Девятый вал
В сутках 24 часа, но все использовать необязательно,
Плюс минимум 8 часов для сна, как говорил Минздрав.
Интересно, на каких основаниях
Треть нашей жизни стремится к беспамятству?
Хотела бы я знать от чего считать.
А если работать 12 часов,
А прочее время уделять тусовкам,
Из чего в принципе привычная жизнь соткана?
И будешь ли прав, если жизнью её назовёшь?
Как ни крути, но, похоже, корабль не поплывёт.
Даже если представим, что он утопает в роскоши,
То то и оно, утопающему плыть не суждено.
В этом море, как на холсте Айвазовского, девятый вал
Без единого признака штиля – просто художник так нарисовал.
А воспринимать как ни пытаюсь по другому,
Мне не видно погоду хорошую, ей богу.
Если у каждого свой плот, то какой самый прочный?
По воде плыли строки и многоточия,
Пока я искала ответы на дне, задыхаясь