LITMIR.BIZ

      Мне было восемь, когда впервые умирал,

      Своим мозгом ребёнка, я всё понимал,

      Камнем на дно уходил,

      Как же мало, тогда я прожил.

      В последний раз я видел солнце,

      Уже готов я был вдохнуть,

      Не было воздуха, больше бороться,

      Но я не боялся, тогда утонуть.

      Лёгкие в трубочку, будто свернулись,

      Это конец, тогда осознал,

      Мы со смертью, впервые схлестнулись,

      Но меня вытащил парень, и что-то сказал.

      Он ногу себе, об дно разрубил,

      Но как и я, мало что понимал,

      Не останавливаясь всё говорил,

      А я с недоумением кивал.

      Тот случай в памяти остался,

      Хоть я забыть его старался

      Но вот он сон и я тону,

      И чувствую сейчас вдохну.

      Вот так и в жизни, я вот вот вдохну,

      И как человек заживу,

      Но нет увы, всё это бред,

      Счастья в этой жизни нет…

      Где я буду завтра?

      Хотелось бы в Париже,

      Жаль мечты не правда,

      Не в той живу я нише.

      Моя ячейка где-то там,

      Ведь я завтра лечу в Магадан,

      Париж станет ещё дальше,

      И жизнь, увы, не будет слаще.

      Кофе крепкий и круасан,

      На Эйфелеву башню вид,

      Не для меня. Меня ждет Магадан,

      Уезжаю туда без обид.

      Какие обиды? Я бегу от себя,

      Я всё оставлю за спиной,

      И даже жить начну с нуля,

      Жаль Париж не город мой.

      Я был в месте, где когда-то Цой работал,

      Он уголек по ночам там кидал,

      Он не был тогда знаменит, но знал,

      Что не зря свои песни, здесь сочинял.

      Там висит гитара в виде лопаты,

      Там сделали дешевый кабак,

      Но были там каждому рады,

      Там много людей, всегда там аншлаг.

      Казалось бы простая кочегарка,

      В Питере сотни таких,

      Но атмосфера настолько там жарка,

      Что я забывал о проблемах своих.

      И все русским роком дышали,

      О высоком подумал, хоть был я в подвале,

      И песни Цоя вновь и вновь напевали,

      И у каждого что-то, плескалось в бокале

      Я там сидел со своею мечтой,

      Веря в звезду, что надо мной,

      И писал я там строки о жизни простой,

      О легенде по фамилии Цой…

      Во все времена,

      Все ждут перемен,

      Всем не нравится страна,

      Об этом много кто спел.

      И классы социальные,

      Достали меня.

      Ситуации банальные,

      Наблюдая день ото дня.

      Кому нужны пенсионеры?

      Врачи, учителя и инженеры,

      Всё

Скачать книгу