В потоке творчества: поэт… Терентiй Травнiкъ в статьях, письмах, дневниках и диалогах современников - Ирина Соловьёва

Скачать книгу

и публицист Терентий Травник в усадьбе Мелихово. 2005 г.

      Слогоматика-Буквометика

      Из письма поэта

      В начале 2009 года Травник написал: «Некоторые поэты мыли голову перед тем, как писать, некоторые мыли пол, или чистили обувь, некоторые уходили бродить…

      А я слушаю тишину и в этот момент слышу (очень четко) первую строку. Обычно голос идет правее макушки, либо от соединения неба и начала языка. Иногда бывают странности в этот момент, например, останавливаются часы, гудит струна на гитаре, или пахнет геранью, даже мама приходит на этот запах. Есть такая наука СЛОГОМАТИКА-БУКВОМЕТИКА. Там всего четыре действия:

      Стихосложение – стихи,

      Стихоумножение – поэма,

      Стиховычитание – лозунг,

      Стиходеление – пословица.

      Когда я писал картины, то их загадочность привлекала ко мне эстетов, нарциссов и романтиков. Когда писал песни и музыку, то был окружен многочисленными понимающими слушателями. И только стихи сделали меня почти одиноким. Вся моя музыкально-художественная аудитория села на большой фрегат и отчалила к противоположным берегам, а из слушающих остались единицы. Так подтвердилось мое наблюдение, сказанное устами героя одной из моих ранних новелл, бродягой-битником Патриком: «Пойми, Бэгги, поэзия – есть не только совершенное искусство, но и искусство совершенства, а следовать последнему нелегко…».

      Т. Травник «Из дневников поэта»:

      «Мне повезло, и я пришел в поэзию поздно, после сорока. Много раньше была живопись, была музыка, были песни и стихи, было многое, но не было поэзии. И все потому, что ей не хватало моих лет. Поэзии необходимы года, ей нужен опыт пережитых лет с их радостями и потерями, встречами и расставаниями, ей нужна любовь, но только вся до мелочей, как нужна и смерть, и жизнь, и воскресение. Именно она, вся моя жизнь, и стала тем непаханым полем, в которое с такой непреодолимой волей однажды и вонзился плуг моего поэтического пера. Застонало поле, сжалось до комьев, зарыдало, но выдержало, и полетели тогда в первую, еще не такую глубокую рану-борозду зерна слов, и взошли строки, но это были не просто стихи, эта была уже поэзия. Она хлестала меня по спине со всей неистовостью возницы и гнала дальше, заставляя все глубже и глубже вонзать плуг в плоть собственной жизни…

      Было нелегко, но именно тогда мои года и пришли мне на помощь, и я понял, что устою, что неистовое слово не разрушит меня, и я выдержу его наипрекраснейшую всевластность.

      Сорок четыре легионера моих лет выстроились в ряд, сложили щиты внахлест и замерли. Это были минуты подлинного счастья, облаченного в порфиру драмы, когда всякий отказ слову был равносилен отказу от самой жизни. И вот слово замерло, но промолчало. Всякий, понимающий сейчас то, о чем я пишу, знает, что это и был знак его согласия».

      Перелистывая настоящее…

      Прежде

Скачать книгу