Метастансы (сторона А) - Тимур Бикбулатов

Скачать книгу

набекрень, и в чернильнице чей-то плевок.

      Вреден север и мне, только списан декабрь на запчасти.

      Мёрзнет в проруби хвост. Полетели, осталось по сто.

      Все слова в полусне. Неразбавленным деепричастьем

      Стынет в рюмке кагор. Нипочём, не к лицу, ни за что.

      Отойди, не мелькай! Ты в моих зеркалах не увидишь

      Жест добра (он уснул наугад между «fuck» и «O. K.»).

      Я ещё наверху – над Помпеей смеющийся Китеж —

      В окруженьи проклятий, вертящихся на языке.

      Нет добра без петли, нет красивых цветов без отравы.

      Нет признаний в любви. И любви безо всяких табу.

      Ной ведь жрал голубей, не предавших вопящей оравы,

      И кричали «Добей!» среди мёртвых от страха трибун.

      Никому не в обиду. Зачем же корябать шарманку?

      Перестань подвывать. Я ещё не на том вираже.

      Оттанцуй без меня танец маленьких белых подранков,

      И не смей вспоминать.

      Лучше выпей со мной.

      Я уже.

      ТРЕТИЙ РОМАНС

      Ты придёшь наобум. И сорвёшь веера с грязных клавиш,

      Превратив пьяный столик в кричащий «Добить!» Колизей.

      Но ты вновь не в себе: или длинную масть обезглавишь,

      Или сбросишь семёрку, играя дырявый мизер.

      В замутнённых глазах – отражение мятых рубашек,

      Тебе всё по бубям – ты же здесь, как и в небе, чужой.

      Сквозь кипящие слюни: «Не будет сегодня по-вашему.

      Распасы, мсье Селин. У меня в каждом джокере – Джойс.

      У меня в каждом севере – лунный нечищеный реверс,

      И на каждый полёт я отвечу падением вверх».

      Улыбнёшься и сбросишь сырую сутану на клевер,

      Словно трупную гарь на успевший сгореть фейерверк.

      Ты придёшь не один. Полупьяные руки на плечи,

      Пальцы мнут кружева, и пружинит упругая грудь.

      Шум и скатерть, и жен… Но она твою грусть не залечит —

      Ты играл на неё. А теперь поделись и забудь.

      Закатай рукава и повесь эту «пулю» как ценник

      (у тебя каждый ход – из ремарок и старых цитат).

      Ты играл на неё, как играл Ипполита на сцене,

      Взвесив совесть свою и продав её в твёрдых вистах.

      Ты уже не придёшь. Только вспомнит измятое платье:

      «Раздавай на туза. У меня в каждом взгляде —де Сад».

      Но ведь мокрым глазам,

      прикреплённым в довесок к оплате,

      Ты уже не докажешь, что свой на своих небесах.

      ЧЕТВЕРТЫЙ РОМАНС

      Противно до смеха. Себя у признания клянчить,

      Расплющив о левую грудь отсыревший бычок.

      И, словно безумно карманом играющий мальчик,

      Стыдливо улыбиться, дёргая нервно плечом.

      Последние строчки прикручены намертво скотчем,

      Иссякла на выдумки неперекатная голь.

      И хочется быстро, не очень затейливо кончить,

      Осыпав с мозгов, как листву в сентябре, алкоголь.

      По-моему, дембель в судьбе мне ещё не положен,

      Пусть

Скачать книгу