LITMIR.BIZ

      Смерть приберёт, не закрывая книги,

      листы исчёрканы и меты на полях.

       Чудак надеется до финишного мига…

      Смени бельё и на постельку ляг.

      Тебя обмоют, так ты не купался,

      тебя побреют, так ты не сверкал

      Не отражает жизни плоть зеркал;

      элементарный финиш, доктор Ватсон.

      Разве помнит гусеница крылья?

      Летом на окне снежинка,

      а зимой – листок.

      Небо облаком зашито

      вдоль и поперёк.

      Мы ещё не проиграли,

      и цветёт трава.

      Тёплый вечер, трали-вали,

      тихие слова.

      Слёзы уксуса и мёда,

      сладкая слюна.

      Сердце воет на погоду,

      рваная струна.

      Смертна роса на цветах полевых,

      крест покосился и надпись стёрта…

      Если не можем любить живых,

      то на хрена любовь наша мёртвым?

      Нам оставил век одни загадки,

      как в косую линию тетрадки,

      громкие предательство и подвиг

      и плевки на них героев поздних.

      И от воздуха свободы охреневши,

      тупо тычут в нас, осиротевших,

      вроде как на воздухе распятые,

      указательные близнецы и братья.

      В строчке то Пушкин, то бог,

      выбей на улицу дверь,

      кто-то лукаво помог

      сделать игрушкой дуэль.

      Видится издалека

      медленной пули полёт

      и ни ладошку, ни как

      время не разорвёт.

      «Пли!» – как истории блин,

      пахнет дерьмом нафталин.

      Боже, как неповторим

      ангельский смех Натали.

      Живём по времени Дали,

      квадратные гудят нули,

      рот закрывает наши уши,

      беременны тоскою души.

       Возьми вина и булку хлеба

      и напиши звезду и небо.

      Сделай ковчег в триста локтей, Ной,

      и отнесёт вода его к Арарату,

      люди уснули крепким земным сном,

      светлую веру и тёмную веру утратив.

      И закрылись источники, и перестал дождь,

      влага высокая снова в реки спустилась,

      в чистых сердцах поселится новая ложь,

      ветку зелёную в клюве несёт птица.

      Всего не перепробуешь, но есть

      все вина предержащий градус.

      Реальность эту надобно прочесть,

      не различая

Скачать книгу