LITMIR.BIZ

      Порывы ветра снег разносит

      С полей открытых в небеса,

      Метель бежит в пространстве просек

      И бьётся мордою в леса.

      Куртины, рощи и дубравы.

      Спасти я боженьку молю

      От вседозволенной забавы

      Зимы-злодейки во хмелю.

      Чтобы весне-красне под силу

      Окрест всё зеленью объять.

      И уж потом мою могилу

      В земле податливой копать.

      Миг утешенья – только слабость

      В твоём нацеленном пути,

      Пускай лишь слабый отзвук славы,

      Но предназначено будить

      В твоей душе сознанье веры,

      Зажечь погасший огонёк

      И расшатавшиеся нервы

      Связать до времени в клубок.

      Кто, что источник утешенья:

      Улыбка ль женщины простой,

      Забытой песни воскрешенье,

      Или открывшийся простор,

      Иль друга крепкое пожатье,

      Тепло в заснеженной избе?

      Всё, как погожий месяц к жатве,

      Всё в утешение тебе.

      И ты душой обетованной

      И просветленным вновь умом

      Поймёшь, что ты не гость незваный,

      Не неожиданный, как гром,

      Не дом пустой, готовый к сносу,

      И не покинутый ковчег,

      И не репей, залипший в косу,

      А нужный людям человек.

      Черкизово в снегу,

      И снега скрип,

      И лёгкого морозца нетерпенье,

      Как ликованья праздничного крик,

      Его перу давали вдохновенье.

      Врывался в дом,

      Скорей, скорей к перу!

      И рассыпал мгновенно

      Бисер строчек,

      Чтоб первым встретить

      Солнце по утру,

      Чтобы последним

      Распрощаться с ночью.

      Как он спешил

      Безудержно творить,

      Не оставляя времени для точки,

      Чтобы потом

      России подарить

      Поэзии немеркнущие строчки!

      Черкизово в снегу,

      В снегу порог,

      Встаёт заря устало из-за речки,

      И Дмитрий Кедрин,

      Отложив перо,

      Щекой прижался

      К выстуженной печке.

      В душе разорвана струна,

      Сегодня пустозвонен весь я,

      И равнодушная луна

      Глазеет тупо с поднебесья

      И я ей вторю пустотой,

      Такой бездушной и безликой,

      Такой дешёвой и простой,

      Довольный песней невеликой.

      Лишь в августе стремлюсь я стать поэтом,

      Лишь в августе парю в полёте птичьем,

      Я преклоняюсь перед мудрым летом,

      Перед его красою и величьем.

      Мне так близка родного лета зрелость,

      И ничего не может быть чудесней,

      Нет ни минуты, чтоб в душе не пелось,

      И

Скачать книгу