LITMIR.BIZ

      Перед закатом робкий гром,

      Родившись в липкой духоте,

      Вспугнул измученных ворон,

      Дремавших в пыльной тесноте

      Дворов-колодцев городских

      И парках, чахлых без дождей,

      Увяз, рассыпался и стих

      В трясинах жгучих площадей.

      И тёплый, долгожданный дождь

      Ударил звонкою волной

      В моё окно: «Чего ты ждешь?

      Довольно киснуть!.. вслед за мной

      Бежим, горячей жестью крыш

      Побарабаним, а потом,

      Как в бесшабашном детстве, слышь,

      По пенным лужам… Босиком!»

      В каком же банке разменять

      Полста на два по двадцать пять?

      На «вдруг» склерозом заразиться —

      От половины откреститься!

      Не разменять нигде… И что ж?

      Свернувшись в кресле колобком,

      Заката ждать??? Ну, нет!!! Под дождь!

      По лужам… В детство… Босиком!!!

      Внешне сумрачный лес, полный мрака и тени…

      Непролазная чаща… Густой  бурелом…

      Бездорожье дождливой порою осенней…

      Заметённое поле, сугроб под окном…

      В том дремучем лесу заскорузлые ветви,

      И колючий терновник, и уханье сов.

      За стволами поляна – там солнце и ветер,

      Изумрудные травы и море цветов.

      За распутицей слякотной синее небо,

      Аромат земляники, сирени и роз,

      Голубые озера и золото хлеба,

      Звон гитарной струны и сияние звёзд.

      А под саваном льда и холодного снега

      Пробивается тонкий весенний росток.

      За метелью капель, а за хмуростью – нега,

      И трепещет душа, как свечи огонёк…

      А у нас опять сады в цвету

      И каштаны свечи зажигают

      В память о не встретивших весну

      В том далёком, сорок пятом мае.