Си-бемоль минор - Галина Шапкина

Скачать книгу

к чему бравировать словами,

      Рай закончен в нашем шалаше.

      По привычке утром ставлю кофе,

      Убираю за двоих кровать…

      Не вини в семейной катастрофе,

      Катастрофой это не назвать.

      Словно постаревшая посуда,

      Треснул и разбился наш союз.

      Не могу я больше верить в чудо,

      Не волнуйся, больше не вернусь…

      Милый, я тебя за всё прощаю

      Не видать тоске конца и края:

      Ты давно на нас махнул рукою…

      Милый, я за всё тебя прощаю.

      Я тебя прощаю, Бог с тобою…

      Головой насмешливо качая,

      Объяснил, что стала я чужою…

      Как же наши души обмельчали!

      Я тебя прощаю, Бог с тобою…

      Не зову, не жду, не привечаю —

      Отболит. Бывает так порою…

      Милый, я тебя не исключаю,

      Я тебя прощаю, Бог с тобою…

      Приглашу подругу, выпьем чая,

      Наревёмся – за двоих – с лихвою…

      Милый, я нисколько не сгущаю,

      Я тебя прощаю, Бог с тобою…

      Не свести тоску – живёт, крепчая —

      Ни мольбой унять, ни ворожбою…

      Милый, я за всё тебя прощаю.

      Я тебя – прощаю. Бог – с тобою.

      Вечер, четверг

      Вечер,

      четверг,

      настроение на нуле.

      Дождь моросящий

      лижет стёкла и рамы…

      Свежая рана

      на белоснежном

      крыле,

      А от второго

      остались

      тоска и шрамы…

      Небо

      всегда

      казалось

      огромным, но

      Тот не летал,

      кто крылом

      пустоты

      не мерил…

      …Дождь уходящий

      собой

      окропил

      окно

      И прошептал,

      что ходячим —

      доступны двери…

      Ну, здравствуй…

      Ну, здравствуй, мой пришлый герой

      из надуманной жизни.

      О чём это я? Неужели опять о тебе…

      (О чем, интересно, мечтают июньские слизни,

      Следы оставляя на свежепримятой траве?)

      Как жизнь, мой заброшенный

      гений унылого быта?

      О чём это я? К сожалению, снова о нас…

      Ты думал, я буду

      скорбеть над разбитым корытом?

      А я не скорблю. Улыбаюсь. И слушаю джаз.

      Что хмур, мой продажный факир

      из убогой ночлежки?

      О чём это я? О турнире минувших обид,

      Где глупый король

      восхищался наивностью пешки

      И врал, что вот-вот

      состоится ферзевый гамбит…

      Но шахматы в прошлом.

      И ставки меняются в жизни.

      А ты проиграл, раздавая подачки судьбе.

      (О чем, интересно, мечтают июньские слизни,

      Следы оставляя на свежепримятой траве?)

      Друзья в кавычках

      Перед слащавым добром «друзей» —

      въедливым, нудным, модным —

      я беззащитна, как воробей

      перед

Скачать книгу