LITMIR.BIZ

      Опять один, опять суров,

      Лежит – и ничего не пишет.

      Прибавь: хандрит и еле дышит –

      И будет мой портрет готов.

      Хорош портрет! Ни благородства,

      Ни красоты в нем нет, поверь,

      А просто пошлое юродство.

      Лежать умеет дикий зверь…

      Так что же?

      Да глядеть обидно.

      Ну, так уйди.

      Послушай: стыдно!

      Пора вставать! Ты знаешь сам,

      Какое время наступило;

      В ком чувство долга не остыло,

      Кто сердцем неподкупно прям,

      В ком дарованье, сила, меткость,

      Тому теперь не должно спать…

      Положим, я такая редкость,

      Но нужно прежде дело дать.

      Вот новость! Ты имеешь дело,

      Ты только временно уснул,

      Проснись: громи пороки смело…

      А! знаю: «Вишь, куда метнул!

      Но я обстрелянная птица.

      Жаль, нет охоты говорить.

      (Берет книгу.)

      Спаситель Пушкин! – Вот страница:

      Прочти и перестань корить!

      «Не для житейского волненья,

      Не для корысти, не для битв,

      Мы рождены для вдохновенья,

      Для звуков сладких и молитв.

      Неподражаемые звуки!..

      Когда бы с Музою моей

      Я был немного поумней,

      Клянусь, пера бы не взял в руки!

      Да, звуки чудные… ура!

      Так поразительна их сила,

      Что даже сонная хандра

      С души поэта соскочила.

      Душевно радуюсь – пора!

      И я восторг твой разделяю,

      Но, признаюсь, твои стихи

      Живее к сердцу принимаю.

      Не говори же чепухи!

      Ты рьяный чтец, но критик дикий.

      Так я, по-твоему, – великий,

      Повыше Пушкина поэт?

      Скажи пожалуйста?!.

      Ну, нет!

      Твои поэмы бестолковы,

      Твои элегии не новы,

      Сатиры чужды красоты,

      Неблагородны и обидны,

      Твой стих тягуч. Заметен ты,

      Но так без солнца звезды видны.

      В ночи, которую теперь

      Мы доживаем боязливо,

      Когда свободно рыщет зверь,

      А человек бредет пугливо, –

      Ты твердо светоч свой держал,

      Но небу было неугодно,

      Чтоб он под бурей запылал,

      Путь освещая всенародно;

      Дрожащей искрою впотьмах

      Он чуть горел, мигал, метался.

      Моли, чтоб солнца он дождался

      И потонул в его лучах!

      Нет, ты не Пушкин. Но покуда,

      Не видно солнца ниоткуда,

      С твоим талантом стыдно спать;

      Еще стыдней в годину горя

      Красу

Скачать книгу