LITMIR.BIZ

      «Словам просторно, мыслям тесно»,

      Познав поэзию, как атом,

      Стихи пишите даже матом,

      Но лишь тогда, когда уместно!

      Лабиринт, стальные двери,

      Я из племени Сальери.

      Тяжким бременем на плечи,

      Ляжет непосильный груз.

      Не приходит вдохновенье,

      Не нисходит озаренье,

      И зудит как пика в печень,

      С каждым Моцартом союз.

      Шаг, пусть даже самый малый,

      Плод усилий небывалых,

      А затратам и потерям не равняется успех.

      Что дано мне – пониманье,

      Видеть в Моцартах гениальность.

      И поверьте, их призванье разгляжу я лучше всех.

      Что же делать? Между прочим,

      Зависть чёрная клокочет.

      И под локоть всё сильнее напирает Сатана.

      Запасу побольше яду,

      И за стол с друзьями сяду,

      За искусство пару строчек…

      «Пейте Моцарты до дна!»

      Умирая от похмелья, в одиночку выпью зелье.

      Может быть и мне навстречу,

      Тоже сжалится земля.

      Пусть земля им будет пухом.

      Рядом пусть лежат друг с другом.

      Ну, и где-то за оградой закопают и меня.

      И на камне сером, грязном

      С моим ликом безобразным,

      Нацарапают потомкам в назиданье на века:

      Здесь покоится Сальери,

      Он мечтал писать шедевры,

      Кол ему мы в грудь забили,

      Чтоб не встал наверняка!

      И все яснее осознание приходит,

      Того, что из всего чем ты богат,

      Нет драгоценности достойнее обола,

      Когда он в нужный час в зубах зажат.

      Угрюмый кормчий, пересёкший Стикса глади,

      В уплату у тебя возьмёт его,

      И поплывёшь, назад уже не глядя,

      Теперь уж точно не имея ничего.

      Один привал есть на маршруте этом,

      Там с лунным светом смешана вода,

      Бесплатно выпьешь ты глоток воды из Леты,

      И путь назад забудешь навсегда.

      Хоть ходишь ты с седою бородой,

      Но все, увы, осталось так как прежде,

      Считаешься поныне – молодой,

      И подающий вероятные надежды.

      Но сам себе и критик и судья,

      Себе наврать – как обмануть ребёнка.

      Адепты новые у алтаря вранья,

      Стихи как нити – рвутся там где тонко.

      Дитя в себе не просто обмануть,

      Его не трогают словесные завесы,

      Он слышит фальшь, за милю чует муть,

      Он проницательней, чем сотня старых бесов.

      Пора признать, окостенел тот хрящ,