Случайные письма - Баррель Оак

Скачать книгу

до дома – зажгу все лампы.

      И в таких огнях самодельной рампы

      Сам себе сыграю про белый город,

      Размотавший с обрыва дороги в море,

      Наказавший себя под палящим солнцем,

      Зачехливший себя на три пальца пылью,

      Но не сдавшийся ни на крупицу гнили.

      Ты мне пишешь что-то – от раза к разу.

      Отвечая тебе, на свои вопросы

      Я пишу ответы, твои не помня.

      Полагая симметрию отношений —

      И твоих источник в тебе решений

      Ясно вижу. И так бывает,

      Что, вонзаясь в воду до мира края,

      Мост рассвета меня на ходу встречает.

      Говорят, океан не болит о прошлом.

      Я не верю. На дне, уперевшись в сланцы,

      Корабельные мачты должны же ранить

      Его брюхо, каким бы ни бЫло жидким.

      И не может не скрыться хоть где-то память,

      Даже если не больше цветной открытки.

      Часто думал об этом в три первых года —

      И забыл – такова уж моя природа.

      Со времен, о которых ты тоже помнишь,

      Я стал больше моря бояться неба.

      Под кормой, и правда, лишь километры —

      А над мачтой, засевшей в баркаса теле…

      Перепутались сети, и на задворках

      Я сижу часами, не помня даже,

      Что находка, а что пропажа.

      Опадает лист на мои колени.

      На скамейке рядом пустая чашка.

      Под деревьями сам себе вижусь веткой,

      Напитавшейся черным густым чифирем.

      Не готов посмеяться еще над миром

      (Но уже, похоже, не за горами).

      Осень скоро накатит. Ее дарами

      Поделюсь.

      Привокзальный блюз

      Луч проходит углами рамы,

      Мотыля оглушив в промежности

      Бурых стекол. От панорамы

      Тянет мускусом тел и нежностью

      Разогретой подошвы, жаркого

      Вдоль асфальта идущей, шаркая.

      Циферблат отражен в кивающем

      Капюшоне заката. Выклевав

      С циферблата секунды, кратно

      Вторит поезд гудком, обратно

      Отрезая возможность броситься.

      И висками пружиня ватно,

      Кровь наружу в ладони просится.

      Данте

      Мой Круг, где я под песком —

      Как палец, растущий внутрь,

      Сгибаюсь бесцельно —

      Тут он.

      Покрытый щелями улиц,

      С химерами и валами,

      Похожий с небес, наверно,

      На пастбище с фонарями.

      Расставленные в квадраты,

      Посуда, мечты и кости,

      Минуют меня строями.

      Какие поэты? Бросьте!

      Ведет нас, похоже, случай.

      И с каждой стоянкой уже

      Мосты. И peccatum в «деле»

      Заменен графами «выбыл».

      Седым волоском на теле,

      Нам видятся ада глыбы.

      Мечтали, но не хотели.

      И ждем, хотя поезд прибыл.

      Погибшему в чухонских болотах прадеду

      Он любил приезжать сюда

      Поздней

Скачать книгу