Скачать книгу

дома разлетевшись,

      В дальние не тёплые края,

      Только памяти тепло и нежность,

      Согревали вдалеке меня.

      Помню, как лежал под вишней,

      Вишня вся в цвету была,

      Аромата наслаждался пищей,

      И душа дышала и цвела!

      Ну, а здесь не зацвести как прежде,

      Не нашёл того, чего я ждал…

      Больше места нет в душе надежде,

      Видно счастье я не там искал…

      Всё бы начал я сейчас иначе,

      Я бы дом родной не покидал,

      Где родился, там твоя удача!

      Жаль, что этого тогда не понимал.

      По земле пройти б, где я родился,

      Полной грудью от любви вздохнуть,

      Я от спячки, видно, пробудился,

      Только годы вспять не повернуть…

      Ничего, теперь начну сначала,

      Поспешу вернуться я домой,

      Чтоб душа как прежде зацветала…

      Понял я, что счастье – дом родной!

06.12.1982

      «Душа ещё болит слегка…»

      Душа ещё болит слегка,

      Твои черты я не забыл.

      Они во мне живут пока,

      Напоминая прежний пыл.

      Но сколько леса ни вали,

      Он всё равно сгорит дотла,

      Мой пыл угас, как блеск в пыли.

      Ты так давно с другим ушла.

      Теперь целует он тебя,

      Тебе бокалы наполняет.

      И улыбаясь, не любя,

      Одежды ласково снимает…

      Ты рада этому, ну, что ж,

      Я ревновать тебя не стану.

      Давно грозил мне этот нож,

      И я удар твой принимаю.

      Я снёс его, хоть боль была,

      Ах, эта память роковая.

      Мне душу «резала и жгла»,

      Покоя сердцу не давая…

      Ну, а теперь, почти здоров,

      Я обниму другую тоже,

      Пусть сердце мне не жжёт любовь,

      Но всё ж, она тебя моложе.

      Черты твои пока во мне,

      Напоминают прежний пыл.

      Но этой ночью при луне,

      С другой я тоже весел был.

      Вас много падких на мужчин,

      Вы все похожи друг на друга…

      Хмельней не сыщешь в мире вин,

      Чем симпатичная вам сука…

      Наверно, ты была во сне,

      И как мне тут не удивиться,

      Представить не могу себе,

      Как в эту «дрянь» я мог влюбиться?

24.10.1985

      «За моим окном берёза…»

      За моим окном берёза,

      Одинокая стоит,

      И под ней, блестя с мороза,

      Серебристый снег лежит.

      Я смотрю, что за картина?

      Шишкин или Левитан?

      Сколько красок, сколько силы,

      Кто её нарисовал?

      А художник всем известен,

      Ты, природа, хороша!

      Говорю всерьёз, без лести,

      Наслаждается душа!

      Каждый день любуюсь ей я,

      Не художник, жалко, сам…

      Но строкой любви своею,

      Я в стихах тебе воздам.

1983

      «Как жаль, что не художник я…»

      Как

Скачать книгу