LITMIR.BIZ

      Снег тает, остаётся грязь,

      А был белее пудры.

      И с неба может грязь упасть,

      Коль нет там целомудрия.

      А ты, земля, сказать грешно,

      И это наша кара.

      Была ты девственной давно,

      А нынче «шлюхой» стала.

      Любовь, мечты, цветов букет,

      «Губнушка», сигареты.

      А там и рюмка и «привет»,

      Я промолчу об этом.

      И если я сейчас «Адам»,

      А ты, допустим, «Ева»,

      Я даже ногтя не отдам,

      На этакое дело.

      Снег тает, оставляя грязь,

      А был белее мела.

      Как мы смогли так низко пасть?

      Честь променяв на тело…

      Сон увлекает нас в объятья,

      Лаская женственной подушкой.

      И в грёзах к нам приходят, братья,

      Такие милые подружки.

      А если сон ужасный снится,

      И нас терзает сновиденье,

      Мы можем разомкнуть ресницы,

      Чтоб это прекратить глумленье.

      Хоть и во сне живём мы тоже,

      Но в нашей жизни, схожей с песней.

      Мы, к сожалению не можем,

      Проснуться, если бдеть полезней.

      Спросил меня один остряк:

      «Что буду пить я с ним,

      Портвейн, вино или коньяк,

      Что нам налить двоим»?

      Конечно, печень мне носить,

      И мне не всё равно,

      Что будет организм губить,

      Ликёр или вино.

      Но все же, милостивый друг,

      Тебе отвечу так:

      «Пусть хрусталя услышит звук,

      Прекрасный сей коньяк»!

      Мораль, конечно же, проста,

      И вам меня понять…

      Мы все умрём, но не беда,

      Если от жизни взять!

      Весь «аромат» прекрасных снов,

      Все вкусы от любви,

      Чтобы прощальный слыша зов,

      Счастливыми уйти…

      Тебя назвать красивой не могу,

      Прости, не получается поэма.

      Напоминаешь ты мне Какаду,

      С таким же клювом и с таким же телом.

      Ты извини, не из пернатых я,

      И оценить я должно не сумею,

      Ни этот клюв, ни эти два гвоздя,

      К которым прикоснуться и не смею.

      Не потому, что робок как юнец,

      Не потому, что в обществе юннатов,

      Не сможешь ты украсить мой венец,

      Лишь потому, что я уже женатый.

      И не проси писать поэм тебе,

      Не будет места им и в красной книге…

      Такие чудища гуляют по земле,

      Но нет желающих их насадить на пики…

      Тому,

Скачать книгу