Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть… - Елена Збаражская

Скачать книгу

мир – фольга,

      И от него, как от проказы,

      Со скоростью ветров

      Бежит весь яркий свет…

      Греши моя печаль…

      Греши моя печаль под звуки а капеллы,

      Как и твоя печаль беззвучно в грехах пала,

      Пари моя душа под дуду абрикосовую —

      Твоя дрожит под скрипами металла,

      Ветрите мысли с парусами каравеллы,

      Твои кружат в десятках смерчей вальсом,

      Стучите ноги в такт безумным танцам вуду,

      Как пальцы рук твоих колотят ритмы сальсы.

      Раз грешен ты собой, то грешной буду я —

      Святой водой окраин сердца не омыть,

      И подсознательно в крови один наркотик,

      Губительный для тех, кто редко спит,

      И ловко гнётся, как умелый пантомим,

      Слепая страсть раскрепощённым жестом,

      И чувства греет внутренний гольфстрим,

      В чьих водах лапу моет грех блаженством…

      Не стану

      Не стану грызть ногтей в волнующих моментах и воду лить с углов в разрезе томных глаз, просоленной донельзя, что щиплет мерзко так, как будто в первый раз текла по всем разъёмам кожи, возникших от борьбы не на мечах, а от волны холодных твоих фраз, и так сжигает на пути своим потоком всю прелесть нежности лица, где мимика, как вольная царица, румянится не радостью пригожей, а кривится собою и, гордясь, что сил хватает корчить болью рожи, ни капельки проезжих, не стыдясь.

      Негоже покоряться Королю, кто пламя извергает домом ада, где стены красками заката тлеют, и прахом обращаются мечты, и нет надежд малейших для спасения.

      Не стану я долбиться в эти стены, вымаливать билеты до ворот у тех, кто продолжает нервно биться, грызть ногти, солью лить с углов…

      Я не хозяйка рун…

      Я не хозяйка рун, придуманных не мною, но вижу я во всех прозрачных стенах, никем не созданных, твои хождения, где радость и беда, где ты совсем не волью божьей, живёшь не так, как хочется тебе. Танцуешь, греясь в дьявольском огне, или поёшь в бетонном доме, как-будто роль играешь демона на сцене, а на спине твоей неровные порезы попыток избавления парения, теперь совсем не нужных тонких откровений. Твоё лицо хлебнуло едкого желтка, и в нём борозды рек морщин, и часто волчий взгляд из-подо лба, визит улыбки чай не пьёт в твоих устах, и искорки в зрачках твоих не гости… Так хочется, чтоб пел ты для меня, но вовсе не с уставшею походкой. Прости, не я измучила тебя. Я та, кто в той стене – прохожий, потерянные склеиваю перья…

      «В твоей хандре я задыхаюсь…»

      В твоей хандре я задыхаюсь,

      трещат все клетки, как в тисках,

      и сиротливо в ней слоняюсь,

      в обломках битого стекла:

      недавно радужно сверкали

      в игривых красках хрусталя.

      В твоих печалях я теряюсь —

      они собрались алой тучей,

      подобно вате сбитой, с кровью,

      приставшей всей своею кучей

      к сюжетам форменного сердца,

      что с болью открываются глаза.

      В твоих синдромах безразличья,

      я полубоком проползаю,

      и внутривенно умираю

      со всеми

Скачать книгу