LITMIR.BIZ

      Лжет сонм невежд,

      На всех углах гласящий,

      Что от несбывшихся надежд

      Родится в мир философ настоящий.

      В душе философа, увы, надежды нет,

      Там царствует сомненье и в осадке

      Каких-то малых чувств букет,

      Которые в рассудочном припадке

      Он не спалил. Но корень его бед

      Отнюдь не в гибели надежд, а прежде,

      Когда еще в расцвете лет

      Он юных грез с души не снял одежды,

      Когда он верил, путь людской высок,

      И от того, что видел, не в падал в отчаянье,

      Пока не замечал, как одинок,

      И не внимал недоброму молчанию

      Толпы, сквозящей между строк.

      День выборов, как день забытой казни,

      И суд о ней забыл, забыл палач.

      От громких слов, вселенской неприязни

      И от вины саднит душа, хоть плачь.

      Вот для тебя минуты истины настали,