LITMIR.BIZ

Скачать книгу

нынешняя ночь.

      Вечереет.

      Я дома.

      До-ма.

      (Снова пробую это слово на языке)

      Устраиваюсь у камина, подбрасываю в пламя еловых шишек.

      Дом вздрагивает.

      Настораживается, как будто по-собачьи принюхивается к ночной тишине.

      Делает шаг.

      Да-да, это не ошибка – дом делает шаг.

      Другой.

      Третий.

      Дом спешит по лесу, ступает мягко, по-кошачьи, перебирается по шаткому мостику. У меня замирает сердце, нет, нет, пожалуйста, не надо… ничего не происходит, мостик даже не прогибается под тяжестью дома. Начинаю понимать – у этого дома нет тяжести, у него ничего нет…

      Этот дом мертвый.

      Как и я.

      Не понимаю, почему он спешит прочь из леса, почему дом (мой дом!) подбирается к городу. Проходит по мосту, пересекает площадь, поднимается по ступеням. Я не понимаю, зачем он идет туда, ведь я здесь, я уже здесь, кого он ищет там, в темноте?

      Дом (мой? Мой дом?) останавливается в свете фонарей напротив виллы (твоей! Твоей виллы!), ждет чего-то, ждет…

      Вилла (твоя вилла) вздрагивает.

      Раз.

      Другой.

      Третий.

      Делает шаг навстречу дому.

      Моему дому.

      Ты появляешься в окне второго этажа – видел бы ты сейчас свою физиономию. Ты еще пытаешься остановить дом окриками, но уже понимаешь – твоя вилла тебя не послушается.

      Дом пофыркивает по-конски, зовет виллу за собой.

      Я уже знаю – они уйдут вместе.

      Я спрашиваю себя, почему твоя вилла идет за моим домом, почему она такая же, как мой дом. Тут же догадываюсь – когда вижу кровь на твоем домашнем халате. Всё-таки я не промахнулся, когда стрелял в ту ночь, назад, через плечо, не целясь… ты помнишь? Помнишь?

      Дома уходят в темноту леса.

      Замирают на опушке.

      Бросаюсь прочь из дома на веранду – сталкиваюсь с тобой, ты уже здесь, на улице, оторопело смотришь то на меня, то на дом, спрашиваешь:

      – Зачем… зачем он это… зачем?

      Фыркаю:

      – А это вы у него спросите.

      – И спрашиваю у него! Ты чего творишь? А?

      Вилла вздрагивает.

      Дом тоже вздрагивает.

      Что-то подсказывает мне – они собираются говорить с нами.

      И я не ошибаюсь.

      – Почему вы убили его? – спрашивает дом. Спрашивает у меня.

      Пожимаю плечами.

      – Он гнался за мной. Хотел убить.

      Дом (мой дом!) поворачивается к тебе:

      – А вы… почему вы убили его?

      Ты теряешься:

      – Он… он слишком много знал…

      – Что знал?

      – М-м-м-м… – ты поворачиваешься ко мне, – что… что вы узнали в моем доме?

      Отчаянно пытаюсь вспомнить. Понимаю, что не просто не помню – не знаю.

      – Вы… вы стерли мне память?

      – Друг мой, вы меня переоцениваете.

      – Тогда… тогда почему я ничего не помню? Почему вы ничего не помните?

      Смотрим друг на друга.

      Не находим ответа.

      Седой туман о сосны трется,

      Дороги

Скачать книгу