LITMIR.BIZ

      Там только шрам. Даже красивый. Гляди.

      Будто зверь любимый случайно задел. Зализал потом. Умер.

      Раны сплелись в весенние цветы.

      Как-то даже и не к лицу: цветы – на дуре,

      Что не верила, что будет так.

      Снова ходила босиком по дому.

      Душа без шарфа. Чисто на губах.

      Доверяла первобытному и живому.

      И притаился. Ждал… Когда совсем ручная.

      Когда мои руки кормят – чтобы из твоих есть.

      А потом будто и не было ни конца, ни начала.

      Не было. Не будет. И даже не «сейчас» и не «здесь».

      Потому что если поверить в реальность,

      То никакой шарф не укроет, носки не согреют.

      И я даже не плакала. До слез смеялась.

      Все цветы не весне – суховею.

      Уже иначе губы ищут радость,

      Улыбкой расплываясь на лице,

      И если ждать – то по привычке гадость

      От лицемера или подлеца.

      Надежда уж наивности стыдится,

      И, скинув ризу веры от потерь,

      Она летит как раненая птица,

      Освобожденная от всяких вер.

      Любовь не знает постоянства страсти —

      Меняется, как платья в летний зной.

      Кипи, июль! Я рада одеваться

      В другое платье – для души покрой.

      Прохожий удивится очертаньям

      Когда-то слишком юного лица,

      И платье смять захочет на диване

      Очередной во званьи подлеца.

      Всё пахнет встречей. Мне дожить нужней,

      Чем драгоценность примерять деревьям.

      Пошли дожди – дождливее дождей,

      И тени хризолитом вдоль по стенам.

      Когда придешь – всё бросится к ногам,

      Осенним листопадом станут стены.

      Но почему назло моим стихам

      Опять приходят рифмою измены?!

      Мое молчание – как сошедший с рельсов разогнавшийся поезд

      криком безумного страха… отчаяния… Слёзы

      не успевают за мыслью безнадежности и смерти.

      И крик взрывается – и умирает!.. Дети…

      Бывшие дети… И не рожденные

Скачать книгу