ТОП просматриваемых книг сайта:
Между строк. Ната Дымская
Читать онлайн.
Телефон разразился трелью, высвечивая имя моего редактора. Лидия Павловна, гроза всех срывающих дедлайны авторов и по совместительству крёстная фея моей литературной карьеры.
– Алиночка, солнышко, – её голос источал мёд, что не предвещало ничего хорошего. – Как продвигается наш новый роман?
– Работаю, – соврала я, разглядывая пустой экран. – Уже есть концепция.
– Чудесно! – В голосе Лидии Павловны зазвенели колокольчики. – Завтра жду синопсис и первую главу. До обеда.
– Но…
– Целую-обнимаю! – И отключилась.
Я застонала и уронила голову на клавиатуру. На экране появилось "фывафывафыва" – самое осмысленное, что я написала за последние три недели.
Ладно, Алина, соберись. Что хотят читательницы? Красивую историю любви. Что ещё? Харизматичного героя. Желательно миллионера. Обязательно с травмой из прошлого – так интереснее. И чтобы глаза цвета грозового неба, naturally.
Я открыла новый документ и начала печатать:
"Артём Волков привык получать то, что хочет. Всегда. Это правило работало в бизнесе, в отношениях, в жизни. Его империя, построенная с нуля, оценивалась в миллиарды. Его взгляд, холодный и пронзительный, заставлял конкурентов нервничать, а женщин – терять голову. Но за маской успешного тридцатитрёхлетнего магната скрывалась тайна, которую он поклялся унести с собой в могилу…"
Я перечитала написанное. Банально? Возможно. Но что-то в этом есть. Пальцы вдруг забегали по клавиатуре сами собой:
"Высокий, широкоплечий, с идеальной осанкой человека, привыкшего держать удар. Тёмные волосы небрежно уложены, словно он только что встал с постели, хотя на самом деле его стрижка стоит больше, чем месячная аренда моей квартиры. Серые глаза с холодным блеском смотрят чуть свысока – привычка людей его роста и положения. Лёгкая щетина подчёркивает волевой подбородок. На безымянном пальце правой руки – массивный перстень с гравировкой. Единственное украшение, которое он себе позволяет. И единственная ниточка к его прошлому…"
Я откинулась на спинку кресла. С листа на меня смотрел мужчина моей мечты. Вернее, мечты миллионов женщин. Такой идеальный, что просто не может существовать в реальности.
"Ну что, мистер Совершенство, – подумала я, сохраняя файл, – посмотрим, что из тебя получится".
Если бы я только знала тогда, во что выльется эта история, то, наверное… А впрочем, всё равно бы написала. Потому что некоторые истории просто должны быть рассказаны. Даже если они переворачивают твою жизнь с ног на голову.
Глава 2: "Кофе с ароматом реальности"
Утро началось с маленькой победы – я всё-таки дописала первую сцену романа. Мой идеальный герой, Артём Волков, эффектно вошёл в переговорную комнату, выкупил компанию конкурента и красиво удалился, оставив всех присутствующих в лёгком шоке. Прямо как я свою квартирную хозяйку, когда плачу аренду вовремя.
"Кофе," – подумала я, захлопывая ноутбук. – "Мне определённо нужен кофе."
Любимая кофейня "Рукопись" встретила меня ароматом свежемолотых зёрен и приветливой улыбкой баристы Кости. Он единственный в городе умеет готовить мой фирменный "Двойной латте с карамельным сиропом и писательским дедлайном".
– Выглядишь так, будто всю ночь писала, – заметил он, протягивая мне стаканчик.
– Ага, роман века, – я подмигнула. – Представляешь, придумала такого героя, что сама в него влюбилась.
– Осторожнее с выдуманными мужчинами, – рассмеялся Костя. – Они имеют привычку разбивать реальные сердца.
Если бы я знала, насколько пророческими окажутся его слова…
Устроившись за любимым столиком у окна, я открыла ноутбук и погрузилась в работу. На экране появлялась сцена делового ужина, где мой герой должен был…
– Простите.
Этот голос. Низкий, с лёгкой хрипотцой. Именно такой я представляла у Артёма.
– Здесь свободно?
Я подняла глаза и застыла. Передо мной стоял он. Нет, не мой персонаж – живой человек. Но… Тёмные волосы с той самой небрежной укладкой. Серые глаза, смотрящие чуть свысока. Даже перстень на правой руке – массивный, с какой-то гравировкой.
Я моргнула. Потом ещё раз. Наваждение не исчезло.
– Да, конечно, – пролепетала я, пытаясь незаметно ущипнуть себя за руку. Может, я заснула за ноутбуком?
Он сел напротив, и я почувствовала лёгкий запах его парфюма – древесные ноты с оттенком специй. Боже мой, я же именно такой аромат описывала вчера!
– Вы писательница? – спросил он, кивнув на экран ноутбука.
– С чего вы… – начала я и осеклась. На экране крупным шрифтом было написано: "Герой поправил запонки и…"
Я захлопнула крышку ноутбука с такой скоростью, будто там были государственные тайны. Или список моих бывших. Что, в принципе, одинаково секретно.
– Да, –