LITMIR.BIZ

      Сыро, да комната бледная,

      Лапы паучьи на мне.

      Мило, да девочка дерзкая,

      Глаза висят в пелене.

      Липкие руки тела касаясь,

      Источают жестокую вонь,

      В лапы жука, снова бросаясь,

      Обрекаешь себя ты на боль

      Здесь нервы горечем шиты

      Оставляют тебя одного,

      И вязкие жизни прожиты

      Тянут тебя всё на дно.

      И вновь наяву просыпаясь,

      Желаешь день свой начать,

      И вновь во сне убиваясь,

      Желаешь лишь только рычать.

      «Я, Я, Я!» —

      Слышу я всегда.

      А где же «Я»?

      Успокойся, нет тебя.

      Где же «Я»?

      Ответ – нигде,

      Пневма родила себя,

      Ты же – замок на песке.

      Так и бродешь по земле

      Потом умрёшь, ха-ха!

      И откроешь: в пустоте

      Никогда ты не была.

      Висит портрет, уж ветхо-жалкий,

      Покрытый линией пыльцы,

      На нём лишь тип, весьма не яркий

      Давно свершивший суицид.

      Он пахнет тленом, нафталином,

      (Вечной горечью живя)

      От него смердеет спиртом,

      Свежа могильная земля.

      И кто в зрачки его посмотрит,

      Серое видение храня,

      Тайну важную откроет,

      Увидит что-то для себя.

      Лёжа, мне вспомнилось в моменте,

      (Что впрочем и не так уж важно!)

      Как много не родилось на этом свете,

      И как, однако, это страшно.

      В лукавом взгляде грешных лиц,

      Живут, что ныне ото дня ко дню,

      Средь песнопений мерзких птиц,

      На всё простёр Ты, длань свою.

      В страданьях древнего Иова,

      В скорби ложной Сатаны,

      Вокруг Казанского собора,

      Везде растут твои цветы.

      Да коли мир наш многоликий

      В муках радости поплыл,

      И сим звенит, что Ты – великий,

      Вечность смертию накрыл.

      Рабам своим ты очень важен,

      А потому, так безнадежно страшен.

      Когда я умру, не плачь Рахиль,

      Тут я сгину, но там пребуду.

      Меня излечит Рафаил,

      О жизни я, наконец, забуду.

      Chaque jour, ces abrutis ignobles

      Qui pensent tout savoir,

      Sur vous j’aurais tire tant de balles,

      Et je vous aurais regarde mourir.

      Hommes,

Скачать книгу