Скачать книгу

но дудочка поёт…

      

      На холмах старенькой столицы

      Лежит сиреневая мгла

      Из коей фехтовальной спицей

      Торчит злословия игла.

      

      Будто в банке пауки

      На ристалище злословья

      Ашкеназят языки

      Местечкового сословья.

      

      Эх, Москва – анклав России,

      С кем ты торжища ведёшь,

      Разведя пути косые,

      Кого тянешь на правёж

      

      Новый год в деревне

      Выл декабрь, клочки взметая,

      Проча таинства письма,

      И кружила эта стая

      Разьярённая весьма.

      Ещё с вечера пунцовый

      Был закат, сметавший с крыш

      Просыпь дней в сугроб песцовый,

      Что шептал: «Шалишь, шалишь…»

      В лбы холмов, в морщины впадин

      Поселился яркий вид.

      День подчёркнуто опрятен,

      Звёздным крошевом горит.

      Миг, как вздох вступленья гимна,

      Как восторженый кадет,

      Мчит в санях на запах дыма…

      Этой сказке много лет.

      98—99

      

      С С Л – — -у

      Ото льва Лаврова грива,

      От медведя мёда кадь,

      Весь в грядущем и ревниво

      Верит в Божью благодать.

      Всё измяв, перекорёжив,

      Бесовской устроив «бал».

      На руинах рожи нажив,

      Руссофобствует вандал.

      Измордована набегом,

      Русь избитая лежит.

      Пепел всё ж пробит побегом…

      Корни целы! Будем жить!

      А в верстах двухстах от бесов

      Жизнь течёт в мирской глуши —

      Деревеньки рядом с лесом,

      Родники журчат в тиши,

      Соловьиный гул за речкой,

      Дальний трактора надрыв,

      Ясный взгляд в мерцаньи свечки

      И фиалочный зазыв…

      Много сёл в верховье Дона,

      Но в одном из них живёт

      /Пчёлкой – улей вместо дома/,

      Кого скука не берёт.

      Верхнедоньем величает

      Епифанские холмы,

      Хлебом – солью привечает,

      Чудью русской хохломы.

      Ритм крылатой божьей твари

      В древнем промысле людей

      Вешней ранью душу травит —

      Потрудиться вместе с ней.

      И, впрягшись в «пролётку» эту

      /Солон будущий успех/

      Пролетает лихо лето

      Избоченясь, как на грех.

      Как пчела и он трудится —

      Сам себе и швец, и жнец…

      А в досуг пером рядится

      Что бы мысли вить венец.

      Чтоб взлетев над прозой мира

      Да с немыслимых высот

      Этот

Скачать книгу