Quatrième dimension. Non-poésie - Natacha Korneeva

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croix sur la fenêtre est une convention entre les mondes:

      en un – par la volonté de passions prétentieuses —

      médailles suspendues,

      et tout est perçu plus net,

      sans peau, sans emballage lumineux,

      tel qu’il est, avec des vers et de la pourriture,

      Et le monde est un autre fer à cheval brillant

      tire des sabots et échec et mat avec un chevalier,

      il y a des clôtures de fer le long des routes,

      des plaquesau langage charabia,

      mots de serre et tomates,

      et là – et là – nous sommes – dans une cage – sous clé,

      derrière une fenêtre en treillis de mica

      marchent en laisse courte

      des chats-humains charmants et aveugles,

      chiens-gens en meute, dans une foule

      à la lumière du jour, un insecte ordinaire —

      dans l’obscurité une luciole brûlante,

      ne clignote qu’occasionnellement comme une étoile déchue,

      comme un taurillon fumé à la hâte,

      maculant le ciel de flaques boueuses

      semelles ourlées de l'âme,

      sirotent de la chaudrée de tasses de fer

      bébés vendus en esclavage

      ils ont des moustaches et des cheveux gris,

      sous les couvertures des sourcils froncés

      les yeux se sont figés comme de la gelée de merde

      dans l’humble attente des invités,

      garçons en argent poli

      avec un gant blanc va soigneusement démolir

      à de longues tables pour les VIP

      et vont lécher les restes de la soupe,

      si vous avez de la chance – ils ramèneront les restes à la maison,

      se laveront, s’installeront dans le lit,

      tous rang par rang – des enfants naîtront —

      quelqu’un doit servir des cuillères.

      À la barriére

      Je prierais – oui, récemment

      J’ai réalisé – la hache n’est pas prête pour la miséricorde,

      J’aurais crié – mais couvert ma bouche,

      J’aurais des seins – graisse – ne va pas ramasser une dent,

      tambourinant aux fenêtres et entre les pluies,

      Je mourrais même – désolé pour les grues,

      qui les rencontrera – la rue est vide,

      à travers les fentes des volets – se mouiller la bouche —

      les petits hommes regardent – du coin de l'œil,

      essayer l'éternité sur un cadre pourri

      effrayé quelqu’un d’autre, oubliant le sien.

      regards mâchés lumière blanche, goitre

      marche tremblante – yeux qui s’agitent

      la vie communautaire, trempée dans les bassins

      dans les taches brunes de l'âme, à côté des bottes

      comme une tarte détruite du sable,

      cuit un gâteau en tirant la langue,

      pour que tout soit décent, comme le monde en a l’habitude,

      prières par cœur, poèmes pour une bouchée,

      courir pendant un demi-litre – laver les péchés

      le long du mur sur le banc sous les icônes,

      des trous d'épingle dans les pupilles clignotent,

      par péché sur un tas, par élève pour un mensonge,

      à quoi servent les prières, si vous vivez en vain,

      la foi baisée, les âmes baisées,

      amené à la barrière – museau fourré – le feu!

      Cinq murs

      tu sais ça fait peur…

      pas de solitude

      et non parce que le monde est sourd,

      à l’aube un troupeau de moineaux

      traîné une amère prophétie,

      le soleil les hurlait, faux,

      le vent a déchiré le rythme en lambeaux,

      les mots vides ont fait des histoires de souris,

      les rats transformés en sous-sol

      vieilles églises en bois

      huttes à cinq murs, où le pain

      sous les icônes (pas sous les peintures),

      croisa son front, mangea l’homme,

      puis d’un comptoir non peint

      d’une main rugueuse

      doucement, prudemment, comme une femme,

      étreint les miettes – tout le monde,

      faisait-il sombre? oui à la plénitude – sainteté

      courant blanchi aux mensonges

      tellement pue que les vérités les plus simples

      transformé en un tas de pourriture,

      frapper la tête d’un phoque

      donner un coup de pied à la butte couverte de merde,

      Oui, comment aboyer: « Bitches! Va te faire foutre!

      ce n’est pas la vie! C’est foutu!”

      Le bétail et celui-là rugit d’une larme brûlante,

      sentant ta fin inévitable,

      pleurant même dans l'épouvantail du jardin,

      haillons crucifiés sur la croix,

      le rat ne recule jamais,

      si tu meurs, il commencera à battre à la poubelle,

      qu’est-ce qu’on fait caca

      sans résistance dans le bavardage,

      se plaindre le long du chemin incliné —

      pas là où le berger conduit les brebis,

      plouc! non fourni avec paille

      avant d'être abattus, le bétail

      Autre

      écoute –  le vent pleure, pleure –  pleure,

      si amer, sans espoir, si déchirant,

      saute à travers les flaques d’eau dans des bottes trouées,

      regarde dans les yeux, demande – puis— je?

      et je lui fais signe de la tête en silence, comme un enfant

      Je me souviens aussi d’avoir harcelé ma mère,

      mouillé sur la peau –  à la maison et – sur le poêle – 

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