Танго метанойи. Тексты - Александр Малько

Скачать книгу

нашей слабости:

      ведь за себя боимся мы.

      Почему я люблю осень

      Почему я люблю осень?

      Потому что воздух прозрачен и свеж,

      как хрупкий цветок лотоса,

      а позднее курящимся ароматом приправлен

      горящих костров.

      Потому что бальзам исцеляющий

      тихим

      рубиновым утром

      каждый цветок запоздалый

      нам дарит,

      прощаясь с теплом.

      Почему я люблю осень?

      Потому что пора наступает ничем

      не стеснённых фантазий,

      и ум, не жалея причудливых красок,

      расходует их,

      и слабые грани стираются между

      реальным и сказкой,

      и призраки фарс исполняют

      на гибких подмостках мечты.

      И снова я жгу на кострах

      ароматом цветущие сучья,

      и снова в рассвет полусонный

      с букетом стихов прихожу,

      в бесчисленный раз

      задавая вопрос

      и терзаясь сомненьем,

      отвечу ли так,

      чтобы не было фальши

      в исполненной пьесе.

      Почему я люблю осень?..

      крылья

      Звон фиолетовых дождей

      и шорох радужного снега,

      и смех вернувшихся грачей,

      и зной полуденного неба.

      Всё в долгий год один вплелось,

      и письма крыльями махали.

      Пусть, что осталось, назовёшь

      ты не чужими именами.

      спектры

      Незнакомки в воздушных вуалях —

      обжигающе гордый анфас —

      вас во сне мои мысли ваяли

      из мозаик восторженных фраз.

      В теллурическом свинге проспектов,

      в высоте одиноких колонн

      я искал идеальные спектры

      для своих идеальных икон.

      Но смахнув пелену летаргии,

      наколдованный куклами сглаз,

      отражаются взгляды другие

      в зеркалах моих суток и трасс.

      Отмечтав безупречные лики

      с куполов опрометчивых снов,

      забываю волшебные блики

      и игру отшлифованных слов.

      Забываю венцы и вуали,

      серебристые сумерки глаз.

      Забываю, что мысли ваяли

      из мозаик восторженных фраз.

      скука

      Всё ломается, мелькая

      непонятной чередой.

      Я в смятенье, я не знаю,

      как мне быть с самим собой.

      Эти дни однообразны:

      утро, вечер, день и ночь.

      И пытаюсь я напрасно

      воду в ступе не толочь.

      Скука вечных разговоров

      о любви, деньгах, вине —

      день прожит в бесцельных спорах.

      День сгорел. По чьей вине?

      Все попутчики – случайны,

      все знакомые – скучны,

      все любимые – печальны,

      даже сны – лишь только сны.

      В чём спасенье? Где же выход?

      Где души моей покой?

      Неужели чья-то прихоть

      так глумится надо мной?

      Неужели эта скука —

      чья-то

Скачать книгу