LITMIR.BIZ

      С курком взведенным пистолет,

      Он показался на глаза мне.

      И сколько, сколько уж? Сто лет

      Его я глажу у цевья.

      Смотрю, боюсь его пустот,

      Боюсь познать его сказанье

      О жизни, брошенной за борт

      С последней песней соловья.

      Он дышит, точно он живой,

      И дулом, будто жалом, водит.

      И за курок его кривой

      Он просит палец зацепить.

      Дрожит рука, и пот холодный,

      И смертью, смертью уж смердит.

      Самоубийца я голодный,

      Я свой свинец готов испить.

      Печальный клоун со слезой,

      Ты спал в обнимку с кокаином.

      И юношу к своим руинам

      Ты приглашал перед грозой.

      Корона треснула, и кости

      Наружу выбрались сквозь шрам.

      И колет врач за граммом грамм

      Лекарства спорные от злости.

      Психиатрический сортир —

      Таким вот стал твой трон в итоге.

      И в керамическом чертоге

      Теперь томишься ты, сатир.

      На этот раз ты крепко влип.

      Я тоже псих, тебя жалею.

      Где б взять такого чародея,

      Чтоб душу спас твою, Филипп.

      Я на сцене, на подмостках

      Выступаю больно, хлестко,

      И приятно сознавать мне,

      Что дышу я, что живой.

      Как раскрытые аорты,

      Зажимаю я аккорды.

      Явный всплеск адреналина

      Накрывает с головой.

      Там, где пальцы держат струны,

      Я запрятал свои руны.

      Там хранится откровенье,

      Там запрятан весь секрет.

      Сочетание согласных

      В зале и в губах неясных.

      Слогами я забавляюсь

      И молюсь. Меж них согрет.

      И уже в шаманском трансе,

      В звуковом своем балансе

      Расплетаю паутину

      Для сидящих супротив.

      В зале слушают, внимают.

      В зале тонко понимают

      И не черепом, не костью,

      А душою мой мотив.

      Инструмент точил я долго,

      Лаком покрывал, иголки

      Прятал острые под струны,

      Чтобы резче он звучал.

      Пой, мой инструмент покорный,

      И держи свой строй упорный,

      Чтобы душам на вопросы

      Ты все так же отвечал.

      И Пушкин тоже ошибался,

      Сальери Моцарта не отравил.

      Он так красиво выражался,

      Найдя романтику могил.

      И дамы

Скачать книгу