Моя земля – мое время - Стелла Синякова

Скачать книгу

тонкий,

      Ласкающий прямо по темени, набирающий силу,

      Обретающий мощь, в плоть и кровь проникающий,

      Не дающий упасть, провалиться в могилу,

      А спасающий и поднимающий.

      Ветер Памяти. Ветер Надежды. Ветер Любви.

      Оставайся для нас. Продолжайся. Живи!

      9 мая

      Погода майская изменчива —

      Сквозь облака смеется свет…

      И птичьим щебетом отмечена

      Весна так много тихих лет!

      Как солнце, меж потоков памяти,

      Что остаются на щеках,

      Вы улыбаетесь из замети,

      Неся нам жизни на штыках.

      Нет, вы не канули, не сгинули,

      Вы здесь, в сегодняшнем строю!

      Вы гибель мира опрокинули,

      Вы жизнь сменяли…. На мою.

      На жизнь девчонки неродившейся,

      На жизни маленьких сынов…

      Нам отголосок, докатившийся

      Из тех, далеких, страшных снов,

      Не даст забыть и успокоиться.

      В наследство – шрамы на душе…

      Пусть все утихнет и устроится,

      И будет легче. И уже

      Не внуки, а большие правнучки

      Ведут гулять своих детей,

      И в мае солнечные зайчики —

      Весенних спутники затей —

      На старом снимке пляшут бережно,

      На черно-белом, дорогом…

      Вы живы. Живы!!! Правда. Веришь ли?

      И как подумать о другом?…

      День Победы

      Синие флаги и синее небо.

      Но нет… Нет, не синие. Голубые.

      И алые. Красные. Яркие, но не любые. Прекрасные.

      Как на парад.

      Уходящие в чистое синее небо.

      И хотя

      Нам достаточно света и хлеба,

      На обычном мосту эти яркие флаги горят,

      Как Победа.

      Тогда, в сорок пятом.

      Хотя в сорок пятом ты не был.

      Но так говорят,

      Так сияет она сквозь года.

      Как тогда.

      Прорываясь сквозь тьму.

      Никому!

      Неподвластно уму.

      Никому

      Не смогу пожелать я Победы такою ценой.

      Что со мной?

      Неужели прошедшее так невозможно болит?

      И бездонная память моя – инвалид —

      Не хранит моментальное, свежее вовсе,

      А в манящий и темный колодец ее

      На прохладное донце залит

      Треск орудий

      И та Подмосковная осень?

      Тот огонь, пожирающий танки,

      И мертвые лица людей,

      И на льду Ленинградские

      Чем-то прикрытые

      Стылые санки?

      Под какою звездой родились те, кто выжил,

      И те, кто убит?

      Кто увидел сиянье рубиновых звезд на рассвете…

      Этот мост.

      И еще – мои милые, гордые дети,

      У которых душа точно так же сегодня болит.

      И стихи.

      Эти лица читающих врезались в бедную память.

      В ту Победную синь,

      В этот реквием старых бессчетных могил.

      Разве можно

Скачать книгу