LITMIR.BIZ

Скачать книгу

захлопнула дверь.

      – Позволь я продолжу твой стих?

      – Да, конечно.

      Эмиль прокашлялся и по-театральному наигранно начал читать:

      «Я психбольной, я психбольной!

      Психолог возится со мной.

      Вокруг меня больница,

      Ну что с таким водиться?».

      Я повёл бровью и подумал про себя: «А он неплох, однако, в шуточной поэзии».

      – Ну как? Понравилось? – спросил он, ожидая одобрения.

      – Никогда не писал в таком стиле, – отозвался я. – А у тебя получается вполне профессионально.

      – А в каком стиле ты пишешь, раз уж зашёл такой разговор? Интересно же!

      – Я могу прочесть, но этот стих чересчур длинный. Я написал его, когда мне было… Ну… Очень плохо, – сказал я.

      – Плохо, говоришь. Валяй! – скомандовал Эмиль.

      Вдохнув немного воздуха и закрыв глаза, я начал читать, вдумчиво останавливаясь перед новым четверостишием:

      Воспалённые лобные доли,

      Рёбра сломаны от удушья.

      Пусть сегодня ужасно больно,

      Завтра будет намного хуже.

      В моей комнате холод. Пусто.

      Сердце замерло и погибло.

      Слоем пыли на старой люстре

      Воет ветер прерывисто. Хрипло.

      Просыпаюсь от спазмов в горле.

      Вмиг исчезла иллюзия счастья.

      И в бредовой предсмертной агонии

      Сигареты тушу о запястья.

      Мои руки от слёз горькие.

      В шрамах алых, ожогах, пепле.

      Курят грустно «sobranie». Тонкие.

      И в отчаянии пишут: «Где ты?»

      Мои губы по-зверски голодные:

      Дефицит поцелуев, творчества.

      Знаю, люди – тела инородные.

      В моей жизни. В любви к одиночеству.

      Не ругай, я прошу, за увечья,

      За страданья заблудшей души.

      Я так сильно желаю встречи,

      Я так сильно желаю тиши.

      Нарастает молчание к сумеркам,

      Дождь целует за окнами лужи.

      И пусть даже во мне всё умерло,

      Завтра будет намного хуже.

      Эмиль подумал и сказал: «А ведь и впрямь напоминает состояние депрессняка… О, да! Как точно ты описал это, я будто вспомнил себя».

      – Спасибо, – поблагодарил я. Но я продолжал верить, что это ложь. Люди не могут говорить о таких вещах честно. Никому не сдались мои стихи. Они даже мне порой кажутся отвратительными.

      Он смотрел мне прямо в глаза, вглядывался в них с искренним интересом. В последнее время я замечаю за ним такое всё чаще, и это меня настораживает.

      – Почему ты так пристально оглядываешь меня? – возмутился я.

      – Потому что ты слишком талантлив для моего мировосприятия, – улыбнулся Эмиль.

      – Похоже, ты забылся, приятель. Я вовсе не талантлив. Ты пугаешь меня порой.

      – Разве я такой страшный, что тебе приходится меня бояться? – смутился Эмиль.

      Я потупил взгляд.

      – Нет. Просто это со стороны выглядит… Будто ты… Ну… – замешкался я. –

Скачать книгу