Сборник произведений. 2015 год - Литклуб Трудовая

Скачать книгу

все силы и сердца, и разума,

      Другим отдаются сполна.

      Профессия эта учителем названа,

      Злословить… храни меня Бог,

      Новсё – таки кто —то, как будто,

      Её обозвал «педагог».

      Вас балуют редко хвалой и наградами,

      Обходит писателей рать.

      А самое время подумать: не надо ли,

      Про вас «Тихий Дон» написать!

      Как часто в порыве обиды и горечи,

      В сердцах говорили себе,

      Что к чёртовой бабушке, к дьяволу бросим,

      Проклятый довесок к судьбе…

      Но школу кляня и кляня педагогику,

      Что в окнах – единственный свет!

      Вы знали уже, что, увы, не на толику,

      В словах этих истины нет.

      Без школы давно не живётся, не дышится,

      Без этих безмерных забот.

      Без школы у вас потеряется ниточка,

      Что смело по жизни ведёт…

      Вам стольких приходится нянчить и пестовать,

      Эх, жизнь подожди, не беги!

      Птенцы ж, оперяясь, улетят в неизвестное,

      И вновь замкнутся круги.

      На первых порах, в жизнелюбии песенном,

      Поймётся конечно не вдруг.

      Что каждый учитель всегда и естественно,

      Твой первый наставник и друг!

      Всех ваших достоинств и качеств конечно же,

      Пожалуй, не в силах воспеть.

      Так сейте ж разумное, доброе, вечное,

      В сердцах благодарных и впредь!

      Памятник на братской могиле

Памяти А. Матросова.

      Он стоит не статен и не бросок —

      Строгий взгляд, сурово сжатый рот.

      Может быть, вот так стоял Матросов,

      Прежде чем закрыть собою ДОТ.

      Как он смог? Где взял такие силы?

      Ведь ему же так хотелось жить…

      Что он вспомнил? Может быть могилы,

      Где друзей пришлось похоронить?

      Может вспомнил дом в далёком детстве,

      За деревней глинистый овраг…

      Всё, на что хотелось опереться,

      Прежде чем последний сделать шаг.

      И склоняясь перед ним в поклоне,

      Не стыжусь нежданной капли слёз…

      Нет, не смог он поступить иначе!

      Я бы тоже, кажется, не смог.

      Девушкам 41—45 годов

      Дни бегут, стали белыми волосы,

      Но на прошлое память остра.

      Вспомни песни, что пели вполголоса

      После боя, в степи у костра.

      Песни те, опалённые в пламени,

      Обагрённые кровью подруг.

      О Катюше, О Стеньке, о Сталине,

      О загаре распахнутых рук.

      Пели песни вчерашние школьницы,

      Вытирая слезу исподволь.

      Под глазами круги от бессонницы,

      А в глазах и тревога, и боль…

      Только страха в глазах ваших не было,

      Даже здесь, у последней черты.

      Уносили вас дальние небыли,

      Песен тех голубые мечты.

      Дни бегут, в жизни многое пройден,

      И о прошлом звенят ордена.

      Слава

Скачать книгу