LITMIR.BIZ

      Под грузом лет значительно видней,

      Что было, а порой и то, что будет —

      Прокуренная сущность серых дней,

      Уставшие озлобленные люди.

      История – прогнившая спираль,

      События стремятся к повторенью:

      Чем ярче наверху сияет сталь,

      Тем больше низ подвержен разложенью.

      Как в этом мире выжить простаку,

      В эфирах бодрых не подскажут точно.

      Иди, мужик, к станку и к верстаку,

      Другие на тебе жируют сочно.

      А всё, что ты, горбатясь, заслужил —

      Из горбыля простую домовину.

      Мне кажется, я вовсе и не жил,

      А только надрывал по жизни спину.

      Написано, так видно, на роду —

      Ни радостей не знать, ни ликованья.

      Живу, читая «Русскую беду»1

      В стране с таким же горестным названьем.

      Прошла пора печали,

      Настало время сна.

      Плевать, что недодали

      Мне многого сполна.

      Привычный бег событий

      Остановить смогу.

      Устал поэтом быть я,

      Хочу лежать в стогу!

      Средь клевера так спится,

      Что хочется глотнуть…

      Ах, только бы не спиться,

      Ах, только бы уснуть…

      Себя искал я повсеместно,

      Порой, казалось, находил.

      Потом, истратив уйму сил,

      Я понимал: неинтересно.

      И так, за суетным исканьем,

      Прошло немало смутных лет.

      А счастья не было и нет,

      Одна лишь боль. И покаянье.

      Сегодня в окнах ту же пьесу ставят,

      Что и всегда – добро и зло, и быт.

      А мы с тобою сделаны из стали,

      Такое нас ничуть не вдохновит.

      Нам подавай кромешные несчастья

      И ураганы, и пожар страстей,

      Периоды безвластия и власти,

      Эпохи нестандартных новостей.

      Вот если бы кто видел нашу пьесу,

      Тот бы сказал, что Станиславский – лох,

      Но занавески в окнах – как завеса

      Между людьми и странным словом «Бог».

      Однако есть рассветные минуты,

      Когда покой такой, хоть ставь в пример.

      Спектакли в окнах – лишь для долбанутых,

      А жизнь людская не имеет мер.

      Я устал от бескрайней эпохи дождя,

      Не такого от жизни, пожалуй, я ждал.

      Солнца хочется, хочется пения птиц —

      Не опущенных плеч и не пасмурных лиц.

      Безысходность в прогнозах, в душе

Скачать книгу