Мотылетки на мельнице - Мария Владимировна Фомальгаут

Скачать книгу

что-то случилось. Илья даже не успел испугаться. Он вообще ничего не успел, когда весь мир разорвался слепящими искрами, Илья как со стороны увидел свою оторванную голову, раскуроченную грудь Андрея, что это красно-черное змеей выползает из разорванного тела, кишечник, что ли, а хорошо полыхнуло, гори, гори ясно… Интересно, кто кого заказал, и кто чей заказ выполнял…

      А страшно не было.

      Вот это Илья хорошо помнит, что страха не было, было какое-то безразличие.

      А потом были черные скалы и клочкастые тучи.

      И ветер, запутавшийся в метели.

      Выхожу на шоссе, вытягиваю руку, поправляю рваные джинсы, чтоб не слетели.

      Нехотя тормозит рыжая газелька.

      – Будь другом, до города довезешь?

      – Бесплатно, что ли? – фыркает водитель.

      – Да дело такое, кошелек дома забыл…

      – А бошку ты не забыл?

      – Да замерзаю я, вишь, мороз какой? – хватаю водилу за плечо. Он сбрасывает мою руку с плеча, давит на газ.

      Жду.

      Я уже знаю, что рыжая таксюшка навернется с моста. Все-таки отворачиваюсь, когда газелька летит кувырком.

      Помечаю в планшетнике – еще один. Хорошую программу сделали, экс-эль, раньше на бумажке сложнее было считать. А еще раньше на глиняных табличках еще сложнее.

      Бывало.

      Ветер кутается в метель.

      Тучи бегут по небу, догоняют самих себя.

      Андрей рисует на снегу причудливые замки, здорово у него получается…

      – Здорово, – говорит Илья.

      – А?

      – Здорово, – повторяет Илья.

      – Ага… в архитектурное по молодости хотел идти…

      – И?

      – Какое там… вообще бы ноги с голоду протянул.

      Илья кивает.

      – А ты? – спрашивает Андрей.

      – Что я?

      – А ты… кем быть хотел?

      – Я этот, МАИ кончил…

      – Самолеты строить хотел?

      – Выше бери, корабли… хотел в космос…

      – А что ж ты…

      Илья смотрит на Андрея уничтожающе, будто и так непонятно – что, бормочет что-то про перестройку и лихие девяностые.

      Останавливаюсь перед дверью. Даже несправедливо, что нет никого в приемной, не спросишь – кто последний, не устроишься в углу за чередой кресел, не подумаешь, что будешь говорить перед шефом, не…

      – Войдите.

      Кажется, я не успел постучаться, неважно. Шеф всегда знает, кто стоит за дверью. На то он и шеф.

      Вхожу. Почему-то всегда опускаю глаза перед ним, темным. Почему-то никогда не могу посмотреть на его лицо.

      – Злое утро, – говорит шеф.

      – Злое, – соглашаюсь я.

      – Как живете? – спрашивает шеф.

      Смеюсь.

      – Никак не живу. Я же не живой.

      – Ну что… что-то поставочки в ад у вас сократились, – говорит шеф.

      Развожу руками, бывает.

      – Что… хотите сказать, люди меньше грешить стали?

      – Может быть.

      – Что же они так…

      – Ну…

Скачать книгу